tag:blogger.com,1999:blog-43717672755909522522024-03-13T06:46:42.090+01:00SEÑAS EN CLAVE DE REespacio para la reflexión literaria, si es que existe esa palabrasamsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comBlogger21125tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-87104719896320716632012-12-24T20:22:00.000+01:002012-12-24T20:22:17.848+01:00VOLUNTAD DE HEDONISTAS (Por donde el placer escapa, Javier Lahoz, Mira Editores, Zaragoza, 2012)<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hasta que uno no publica su
primer libro no comprende que lo verdaderamente complicado en este “mundillo”
no es escribirlo, si no que alguien, tal vez empujado por alguna caprichosa
casualidad, se tome la molestia de leerlo. Sé de lo que hablo porque hará un
par de meses vio la luz mi primera criatura: un compendio de poemas agrupados
bajo el ambiguo título de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Descartes no es
solo un apellido</i> y que, a excepción de la familia, los buenos amigos y un
reducido grupo de curiosos desconocidos, ni dios se tomará la molestia de leer.
Pero, a veces, suceden casualidades que por caprichosas no dejan de resultar un
estímulo para, a pesar de los pesares, seguir adelante en este juego de egos
que es escribir buscando el éxito o la indiferencia o ambas cosas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Por una de estas casualidades
conocí la novela <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Por donde el placer
escapa</i>, y a su autor, Javier Lahoz, quien desde Zaragoza me escribió al
correo una noche para hacerme partícipe, no solo de la lectura que de mi <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Descartes </i>había hecho, sino también para
compartir conmigo su novela, publicada en octubre de este año pero con una
larga historia a sus espaldas, pues fue galardona en 2003 en calidad de
finalista del Premio Sonrisa Vertical y que se ha mantenido inédita desde tal
fecha. El libro me llegó al buzón de casa pasados unos días, acompañado por una
cariñosa dedicatoria y una pequeña misiva en el interior del mismo. Desde aquí reitero
mi agradecimiento al autor por el detalle que tuvo, y espero que esta pequeña reseña
en un blog perdido de la mano de dios le agrade como a mí me agradó la lectura
que de su novela hice. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Por encima de todo, y a sabiendas
de un título versátil en significados, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Por
donde el placer escapa</i> tiene como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">leitmotiv</i>
principal el sexo. Sexo que al autor le sirve de excusa para trazar un mapa de
los sentimientos y las relaciones que los personajes de la obra construyen y en
el que no resulta nada difícil identificarse de una u otra manera. Las
situaciones que recrea esta novela coral tan pronto simulan realidades
abrumadoras como se perfilan en situaciones disparatadas, casi esperpénticas,
aliñadas con puntuales dosis de un humor grotesco que se encarga de trasladar a
un plano cómico la tragedia de un placer en permanente búsqueda y pocas veces
satisfecho.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Bajo la atenta y omnisciente
mirada del narrador, los personajes que se dan cita en estas páginas son
presentados al abrigo de su voluntad de hedonistas. Resulta fácil, entonces,
categorizarlos en función del grado de autoaceptación que de su condición y satisfacción
sexual esgrimen. Así, agrupados en torno a una decidida desinhibición,
encontramos una primera caterva encabezada por Raquel Osuna, una mujer que tras
largos años de cautiverio marital decide romper los diques que la han contenido;
y Néstor Alias, homosexual convencido de lo necesario que es discernir el sexo
de ese otro componente, el amor, que tantas veces lo confunde hasta
tergiversarlo. En segundo orden, aparecen personajes cuya sexualidad intentan
definir a costa de las consabidas dudas de siempre: Julia Sanders, quien a
golpe de escarceo pretende comprender lo caprichoso que puede llegar a ser el
deseo; Felipe Simancas, lascivo impenitente que solo obtiene satisfacción en la
renovación constante de los placeres más extravagantes. Y, finalmente, hallamos
una tercera división, la que más consigue enternecer al lector, donde los
personajes que la definen comparten una desorientación de la que los demás se
aprovechan: Alicia Burdeos, esclava de los irreverentes caprichos sexuales de
su marido Felipe y admiradora en secreto del libertinaje de su amiga Raquel;
Bienvenido Soria, onanista de retrete acosado por la inseguridad y la apetencia
irrefrenable de su compañera de piso Julia. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Añadidos a estos personajes la
novela muestra alguno más, que si algo tienen en común es su sempiterna
desprotección frente al mundo y los demás, absortos todos ellos en este
individualismo tan actual, tan de nuestro tiempo, tan radical: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">en este barrio todas las calles tienen
nombre de islas</i>, escribe el autor en boca de uno de ellos,<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> hay veces que pienso que todos los que
vivimos en él somos un poco náufragos…</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Lo que hace de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Por donde el placer escapa</i> una novela
coherente y bien escrita es la disciplina de acontecimientos que el narrador
impone. Existe una unidad espacio-temporal con presencias comunes en lugares
comunes que otorga a la novela un cariz de dramaturgia desde el que el autor parece
encontrarse cómodo. Además, la sucesión de elocuentes diálogos le otorgan
fluidez, ritmo y naturalidad. En definitiva, una novela cuya lectura, además de
entretener, muestra con denodado acierto los distintos caminos que el hombre
traza en busca de un placer en perpetua huida, en continua escapada. Motivos,
todos ellos, más que suficientes para dejarse cautivar por ella, o tal vez para
proponerla como presente en estas fechas en las que uno no sabe muy bien qué
regalar. Un acierto, desde luego y en cualquier caso, si quien a ella se acercara
sabe –o quisiera saber– de placeres, y no deseara dejar escapar ni uno… </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-69411031157278252572012-12-16T10:43:00.000+01:002012-12-16T10:43:39.290+01:00UNA CONCEPCIÓN NORTEAMERICANA DEL SENTIDO DEL RITMO (El libro de las ilusiones, Paul Auster, Anagrama, Barcelona, 2003)<!--[if gte mso 9]><xml>
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</div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La biblioteca del colegio donde
trabajo se abre en el extremo derecho del primer piso. Es una habitación
amplia, bien iluminada por los ventanales que flanquean tres de sus cuatro costados;
pero fría, tremendamente fría en estos meses en los que el invierno mesetario
ha decidido explayarse al fin. No suele ser un espacio especialmente
frecuentado: profesores que corrigen en calma durante sus horas libres, alumnos
que deciden aprovechar los tiempos de recreo para adelantar ejercicios, algún
padre despistado que acaba allí intentando localizar la clase de su hijo y poco
más… En definitiva, un lugar propicio para intermitentes desconexiones, a
cubierto del bullicio de aulas y patios, impregnado de ese olor característico
a humedad y papel viejo que retienen todas las bibliotecas en las que recuerdo
haber estado, y en el que un servidor acierta a relajarse a menudo, cuando la
distribución del tiempo académico lo permite.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La sección de narrativa comienza
en el lateral que hace esquina entre la mesa de los ordenadores y el comienzo
de la ventana. Allí, sobre la balda superior, encontré un ejemplar de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El libro de las ilusiones</i>, cuyo autor es
Paul Auster. Su amplio lomo amarillento descollaba entre varios ejemplares de
menor tamaño. Llevaba tiempo llamándome la atención y a pesar de haberlo ojeado
recurrentemente nunca me había decidido a llevármelo, tal vez por uno de esos incomprensibles
prejuicios que siempre me han despertado los escritores contemporáneos de
éxito. Sin embargo, la semana pasada decidí vencer mi rechazo y concederle una
oportunidad de la que no me arrepiento.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Con un estilo impecable, rápido y
ágil, el autor nos conduce a través de una ficción narrada en primera persona.
David Zimmer, un profesor de literatura sacudido por un terrible accidente que
se llevó la vida de su mujer y sus dos hijos, deambula a la deriva entre la
desesperación y un estado cercano a la catarsis alcohólica. Inoperante ante
tamaña desgracia, descreído de todo lo que parecía tener sentido en su vida, el
protagonista desciende a través de una espiral peligrosa que le conduce irreversiblemente
hacia un infierno personal e intransferible. Una casualidad, caprichosa como
todas las casualidades, hace que se detenga la tramoya del pandemónium: una
madrugada al borde del delirio, la televisión pasa un cortometraje mudo de los
años veinte. Se trata de una comedia dirigida y protagonizada por Héctor Mann,
cineasta de segunda fila que despertó su interés años atrás, cuando de él poco
se sabía tras su extraña desaparición a finales de esa misma década. Tras
varios meses de voluntario aislamiento, una escena de aquel filme consigue
arrancarle la primera sonrisa en mucho tiempo. Entonces, y aun sin saberlo, su
vida habrá cambiado. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Como un naufrago amarrado a un
pedazo de madera, Zimmer se embarca en una investigación cuyo cometido es
desentrañar la obra del cineasta, hacerla pública, darla a conocer. Varios meses
de investigación dan por resultado un libro, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El silencioso mundo de Héctor Mann</i>, convertido rápidamente en un
éxito entre aficionados al cine mudo de los años veinte, y que le pondrá sobre
la pista del desaparecido Héctor.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Es precisamente esa búsqueda lo
que vertebra <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El libro de las ilusiones</i>.
Una explicación que en el fondo es una expiación del dolor y del vacío que tras
él se abre. Tres cuartas partes de la obra recrean la calamitosa vida de Héctor,
sus sucesivas identidades, la construcción de su propio personaje, su constante
huida hacia adelante. No es la persecución de un individuo, sino la búsqueda de
un sentido lo que lleva a Zimmer a dar con él. Esa esperanza convertida en
ilusión salvará su vida.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La veracidad del discurso de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El libro de la ilusiones</i> descansa en una
prosa envolvente que atrapa al lector. Auster sabe como llenar la página,
entretenerse en su cometido pero sin caer en lo superfluo, con un estilo bien
definido que le aporta un ritmo cinematográfico. Esa es otra de sus virtudes.
El libro se detiene a menudo en la descripción de las películas de Mann.
Contadas en un tono objetivo pero con la justa persuasión como para hacerlas creíbles.
Evocando imágenes a través de las palabras consigue que el lector se convierta
en espectador, que nuestra imaginación visualice esas imágenes con la precisión
de un guionista hasta confundir la página con una pantalla de proyección.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Por lo visto no se trata de una
destreza casual. Aficionado al cine, Auster ha practicado con anterioridad y reconocida
solvencia el género del guion cinematográfico. Es esa capacidad de hilvanar
secuencias en un orden narrativo bien construido, de otorgarles un ritmo
cadencioso y envolvente que siempre mira hacia adelante, donde probablemente
radique el éxito de su prosa. Una concepción norteamericana del sentido del
ritmo. Ágil, decidida, vertiginosa; pero perfectamente ornamentada, de una
intensidad por momentos lírica y a pesar de todo generosa y accesible. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ingredientes como estos hacen del
autor de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El libro de las ilusiones</i> un
referente interesante en la literatura contemporánea (le gusten o no a mis
prejuicios como lector). Otras obras que aprovecho para recomendar son, por
ejemplo, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Brooklyn Follies</i> o su
archiconocida <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Trilogía de Nueva York</i>.
Pero hay muchas más, pues Auster es prolífico en su producción. Cualquiera de
ellas, estoy seguro, hará que pases un rato agradable disfrutando de un autor
refinado que sabe como contar historias inteligentes.</div>
samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-25327284929975476612011-06-12T18:29:00.001+02:002011-06-12T18:32:35.288+02:00JUSTIFICARNOS Y PEDIR PERDÓN (Memorias, Albert Speer, El Acantilado, Barcelona, 2001)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDOJ61R_dKdj4NA5jZFZbXPQ3HT22T6Hto8txWD9toWh2NRKNeLknzR13GqxPQhBKnHp4hs5_j6DPYo6XONYH3vhWT-xgIOxtCbw-Wbf1qYmdbfIX6KxrqHnvBf43kc5bHcu3mfFMLyJiM/s1600/1072919599_6294a35a05_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDOJ61R_dKdj4NA5jZFZbXPQ3HT22T6Hto8txWD9toWh2NRKNeLknzR13GqxPQhBKnHp4hs5_j6DPYo6XONYH3vhWT-xgIOxtCbw-Wbf1qYmdbfIX6KxrqHnvBf43kc5bHcu3mfFMLyJiM/s320/1072919599_6294a35a05_o.jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Lo que sigue lo escribió Albert Speer, ministro de armamento y arquitecto personal de Hitler, en el otoño de 1943, cuando ya la guerra estaba perdida para Alemania y todo era cuestión de tiempo:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><blockquote><div style="text-align: justify;">“Los antiguos colaboradores de Hitler coincidían con sus asistentes en que este había sufrido un cambio durante el último año. Eso no podía sorprender a nadie, pues durante aquel año vivió la catástrofe de Stalingrado, vio impotente cómo más de 250.000 soldados capitulaban en Túnez y presenció la destrucción de ciudades alemanas sin poder ofrecer apenas resistencia; al mismo tiempo tuvo que renunciar a una de sus mayores esperanzas bélicas y aceptar la decisión de la marina de retirar los submarinos del Atlántico. No hay duda de que Hitler se daba cuenta del giro que estaban tomando los acontecimientos, ni de que reaccionó ante ellos como un ser humano: sintiéndose desengañado y abatido; su optimismo era cada vez más forzado. Puede que hoy en día Hitler se haya convertido en un objeto de frío estudio para el historiador; pero para mí sigue siendo una persona, sigue estando físicamente presente.”</div></blockquote><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDOJ61R_dKdj4NA5jZFZbXPQ3HT22T6Hto8txWD9toWh2NRKNeLknzR13GqxPQhBKnHp4hs5_j6DPYo6XONYH3vhWT-xgIOxtCbw-Wbf1qYmdbfIX6KxrqHnvBf43kc5bHcu3mfFMLyJiM/s1600/1072919599_6294a35a05_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></div><div style="text-align: justify;">Albert Speer fue responsable, entre otras cosas, de cuadruplicar la industria de armamentos y municiones alemanas en la recta final de la contienda. Albert Speer era un genio de las cábalas, un tecnócrata consumado. En 1945, cuando todo acabó, fue recluido junto a otros jerarcas nazis en Núremberg y procesado por crímenes contra la humanidad. Su pecado fue el desplazamiento de miles de prisioneros hacia las fábricas de armamento alemanas que trabajaron a destajo en las postrimerías de la guerra. Se salvó de la horca sencillamente porque no ocultó nada, y porque tuvo la enorme suerte de ser detenido junto a otros jerarcas con un mayor grado de implicación en el genocidio. Los vencedores necesitaban dar su particular lección al mundo y en consecuencia ejecutaron a los responsables más directos. Albert Speer se salvó precisamente por eso, porque su nombre aparecía en segunda fila como bien simbolizó el proceso de Núremberg. En cambio, pasó casi dos décadas encerrado en la prisión berlinesa de Spandau, junto a otros <i>afortunados </i>como el ministro de economía Walter Funk o el repudiado Rudolf Hess. Durante su estancia tuvo tiempo suficiente para reflexionar sobre lo que había sido su vida, su vinculación personal con el nacionalsocialismo y con el propio Hitler. El resultado se puede contemplar en estas <i>Memorias</i>, que por momentos más parecen el relato autopsicoanalista de un hombre prisionero de su propia conciencia y del cargo que de ella ha hecho.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Escritas en tono sobrio, estas <i>Memorias </i>trazan la singladura de un régimen desde sus inicios triunfales hasta el hundimiento y la humillación final. La lenta descomposición de su engranaje corrupto y el carisma de los hombres que lo hicieron posible, encuentran aquí una visión que aun no siendo objetiva nada tiene que envidiar a numerosos tratados de Historia. Quizá porque Albert Speer participó de ella, sea motivo suficiente para tener en cuenta lo que de ella entendió. Sus ojos fueron testigos directos, vieron cómo las rémoras del poder intransferible de Hitler se zancadilleaban entre sí incluso cuando todo se había teñido ya de sombra, incluso cuando éste se había volado la tapa de los sesos con su Luger. Speer fue una de esas rémoras. Ambiciosa en su naturaleza de paladín artístico del Führer, pero también en su participación política cuando fue nombrado ministro de armamento en 1942. La precisión de los datos que ofrece en buena medida es debida a la documentación que consiguió salvar y a la imaginería literaria de un buen escritor. Por eso resultan tan atractivas de leer, porque no arañan las certezas que de la Historia se tienen pero tampoco contribuyen a los malentendidos que le son tan habituales. Albert Speer simplemente escribió (algo que hacemos muchos) e intentó dejar constancia de lo que significó su vida en el pandemónium nazi. No eludió ninguna responsabilidad ni se autocensuró en sus observaciones. Fue consecuente y asumió la culpa y el honor maltrecho. Pagó la factura que la Historia le encomendó, y punto. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Muchos decidieron morir a llevar esa carga, pero Albert Speer prefirió dejar en manos del destino lo que le sucediera en la vida. Su figura, aun hoy, sigue suscitando polémica. De hecho su liberación en 1966 fue todo un acontecimiento mundial. No en vano, cuántos hombres han caído en la difamación y el oprobio de la Historia, y sus nombres se han contemplado como ratas enjauladas portadoras de la peste. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">A mi modo de ver, el asunto no es en modo alguno tan sencillo. Si aquellos fueron capaces de obrar como obraron, de hacerse un hueco entre las personas aún a costa de las atrocidades que pudieran cometer, su culpa nos hace tan responsables como a ellos; por habérselo permitido, por haber engrandecido sus nombres, sea por sus logros o por sus equivocaciones, hasta el punto de contemplarlos más allá del tiempo en que vivieron. Albert Speer hizo lo que todos los hombres hacemos a lo largo de nuestra vida: justificarnos y pedir perdón.</div>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-30299588610211619082011-04-25T17:53:00.004+02:002011-04-25T18:02:45.094+02:00CRÓNICA DE UNA MUERTE PARA NADA (Crónica de una muerte anunciada, Gabriel García Márquez, Debolsillo, Barcelona, 1993)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhehmNUqKtgBx7jWs8iq3-bnO1NRb_nfNlsO30S1_PbrDSBMQGOgGePyWRfZzrNyeapb5JRkZeSVGwcDy3H3V04HigPS8Ch6Nxwj2rZk3pc97hbBf5asNBNrUkBOcJdybTHn1fZ6upbXKU7/s1600/9788497592437.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 263px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhehmNUqKtgBx7jWs8iq3-bnO1NRb_nfNlsO30S1_PbrDSBMQGOgGePyWRfZzrNyeapb5JRkZeSVGwcDy3H3V04HigPS8Ch6Nxwj2rZk3pc97hbBf5asNBNrUkBOcJdybTHn1fZ6upbXKU7/s400/9788497592437.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5599551082629013506" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">La pereza me impide llegar aquí muchas veces, llegar y sentarme delante de la pantalla e intentar darle una explicación lógica a lo que leo; que no solo se quede en eso, en una simple lectura que no tardaré en olvidar. La pereza resulta una buena cuartada para arrepentirse de las cosas, y así los días van pasando y los libros amontonándose en las estanterías acumulando polvo y olvido. Ese es mi mayor problema. La abulia que rezumo en cada empresa que inicio, tarde o temprano apartada por otras igual de inútiles y perecederas que se suceden como piezas de dominó dispuestas en un orden que no alcanzo a comprender. Muchas veces es el tiempo, su ausencia concretamente, lo que me lo impide. No es excusa, lo sé. Malgastar mi tiempo es algo que me absorbe mucho de él, y en eso quizá sea en lo único que me he mantenido constante a lo largo de estos recién cumplidos treinta y un años.<br /><br />Pero hay tradiciones a las que no me resisto. Tradiciones que yo mismo me he impuesto con los años y que me obligo a cumplir con religiosa obediencia. Bajar a la ciudad todos los 23 de abril y regalarme por mi cumpleaños algún libro, es una de ellas. Ya he dado cuenta de ello aquí alguna vez. Me repito; también lo sé. Pero, ¿quién no lo hace?<br /><br />Este año Gabriel García Márquez fue el elegido y su <span style="font-style: italic;">Crónica de una muerte anunciada</span>. No es largo, así que me lo leí la misma tarde. Me gustó. Me gustó mucho.<br /><br />En poco más de cien páginas, el autor nos sumerge en los episodios de una ciudad maldita donde en el transcurso de una mañana se suceden la desgracia de una boda fallida y el asesinato de un hombre, Santiago Nasar, a quien la suerte (la mala, se entiende) hace partícipe de un crimen de honor del que probablemente carecía de toda responsabilidad. Una muerte anunciada a voz en grito tanto por los promotores del asesinato como por los vecinos de la villa quienes, a pesar de ello, resultaron incapaces de evitarla. Contado en un tono frío y sin el exceso del detallismo redundante, el libro atrapa desde el comienzo aun empleando el arriesgado recurso de destripar su argumento en la primera línea.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Crónica de una muerte anunciada</span> se tituló así porque no podía llamarse de otra manera, porque el asesinato en sí no es lo importante, ni siquiera las circunstancias en las que tuvo lugar ni los protagonistas que lo hicieron posible. En ese sentido, el libro recuerda a otros cuyas características los hacen semejantes. <span style="font-style: italic;">El túnel</span>, de Sábato; o <span style="font-style: italic;">El extranjero</span>, de Camus, por ejemplo. Obras en las que el desamparo y la indefensión del ser humano son los verdaderos protagonistas. Santiago Nasar murió no por las heridas de los cuchillos que le destazaron el cuerpo como un cerdo destripado, sino por el desinterés y la falta de humanitarismo de las personas que vieron que aquello podía suceder y aun así no movieron un dedo para evitarlo. <span style="font-style: italic;">Crónica de una muerte anunciada</span> es la historia de un hombre solo en un mundo habitado por hombres y mujeres igual de solos. Y quizá el verdadero crimen sea ése, que nuestra especie haya hecho de novelas como ésta obras contemporáneas independientemente de cuándo fueran escritas y de cuándo sean leídas. Vivimos encerrados en nosotros mismos, y nosotros mismos nos hemos impuesto la más letal y perturbadora de las dictaduras. La del ordeno y mando; la del aquí y el ahora.<br /><br />Tropezamos tantas veces con la misma piedra porque esa piedra es lo que somos nosotros. Tan propia como puedan serlo nuestros brazos y nuestras piernas que al caer se magullan. Como pueda serlo el dolor de arrepentirse, nos sirva o no la pereza como excusa.<br /></div>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-78950705706671680772011-01-30T12:47:00.007+01:002011-01-30T21:04:08.923+01:00LA FIEL MUSA SUMISA (Señora de rojo sobre fondo gris, Miguel Delibes, Ediciones Destino, Barcelona, 1991)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQHtrkR4U9SkROVtFGaGuaYDfd88GoP8y-3u1TxQ3IQkjD2yptMZhF4dJpy49r9Fr4S0dnnegsxYD4AYmBl8bqEyp6ruWcAPVM0XJHiOnA-mZr0rE7k6ufX8KcmfmZLZIyB99_xDUX44TQ/s1600/images2.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 182px; height: 277px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQHtrkR4U9SkROVtFGaGuaYDfd88GoP8y-3u1TxQ3IQkjD2yptMZhF4dJpy49r9Fr4S0dnnegsxYD4AYmBl8bqEyp6ruWcAPVM0XJHiOnA-mZr0rE7k6ufX8KcmfmZLZIyB99_xDUX44TQ/s400/images2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5567946251567595058" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Recuerdo que cuando vivía en Valladolid tenía por costumbre, sobre todo los días fríos del invierno, caminar el tramo que separa el barrio de la Pilarica, donde entonces vivía, y la entrada del Campo Grande, junto a la vieja estación de ferrocarriles. No recuerdo el nombre de la calle. No tenía nada de especial, igual de insulsa e impersonal que el resto de calles de esa ciudad; pero el caso es que me gustaba aquel paseo. Recorrerlo bajo la terrible cencellada invernal que acuchillaba los huesos con la terquedad de un homicida, era, hasta cierto punto, catártico. Solía servirme para aclarar las ideas y despejar alguna de las muchas incógnitas que entonces cargaba a cuestas. Algunas veces, las menos, solía adentrarme en el Campo Grande y perderme entre sus laberínticas calles. Me gustaba ver a los pavos reales lucir la macedonia de colores de sus colas frente a las apáticas hembras y, sobre todo, disfrutaba dando de comer migajas de pan a las ardillas que bajaban de los castaños de indias y se subían en mi hombro.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br />Una mañana de esas, mientras las ardillas correteaban por mi brazo y los niños se quedaban perplejos delante de mí, un anciano se detuvo a mi lado. Enseguida acudieron también los padres de aquellos chicos.<br /><br />—Mirad, es Miguel Delibes —decían a sus hijos. Pero a ellos les daba igual quien fuera aquel anciano. Era mucho más interesante observar lo insólito de aquellas confiadas criaturas subidas a mis hombros.<br /><br />El viejo agradeció la falta de interés y, tras despachar con un apretón de manos a los curiosos padres, continuó el paseo apoyado en su bastón.<br /><br />Por entonces yo no conocía nada de su obra (sigo sin hacerlo), si exceptuamos las típicas lecturas que me hicieron leer en el colegio. <span style="font-style: italic;">El camino</span> y <span style="font-style: italic;">Cinco horas con Mario</span>, creo recordar. No era un autor que me interesase, principalmente porque consideraba que no tenía gran cosa que decirme; que lo que escribía, sobre todo el modo en que lo hacía, no coincidía con mi particular visión del universo literario. Por suerte, los buenos lectores (y yo me tengo entre ellos) son aquellos que luchan contra los prejuicios que, sin saber muy bien cómo, se instalan en sus cabeza y les limitan la posibilidad de adentrarse, precisamente, en el vasto y sorprendente universo de la literatura.<br /><br />De modo que, cuando me recomendaron la lectura de <span style="font-style: italic;">Señora de rojo sobre fondo gris</span>, me resistí al inicial rechazo y le hinqué el diente. Cuando cerré el libro, después de terminar la última página, lloré como nunca antes lo había hecho con un libro.<br /><br />A modo de falsa epístola, el escritor, camuflado en la piel de un pintor de prestigio, relata a su hija, presa política en los estertores del Franquismo, los últimos años de la vida de quien fue su madre.<br /><br />Haciendo gala de una ternura insólita, Delibes fantasea con el episodio que marcó un límite en su vida y, por extensión, en su carrera literaria. Después de la muerte de su esposa, el escritor arrastró durante años la yerta condena de quien no encuentra sentido a las palabras que escribe, como si el numen se hubiera desecho en una efervescencia imprevista, quizá porque sabía que <span style="font-style: italic;">la actividad creadora es imposible si alguien no te empuja por detrás, no te lleva de la mano</span>. Señora de rojo fue escrita con la perspectiva y la calma que otorgan los años, cerca de dos décadas después del fallecimiento de Ángeles, cuando la herida, visible siempre, ya había cicatrizado. Esa templanza se refleja en un estilo amable y cómodo, con especial predilección por las construcciones sencillas, la coordinación sintáctica y la concisa pulcritud del aforismo. En ese sentido, Delibes es una isla en mitad de un océano (el de la narrativa española) demasiado dado al despliegue manierista, barroco e infumable; donde lo prestigioso es el alarde gratuito y la devoción por el ambage una veleidad casi sectaria.<br /><br />Pero, además, <span style="font-style: italic;">Señora de rojo sobre fondo gris</span> es un relato de lo cotidiano. Y en ese sentido encierra algunos logros más allá de la emoción del relato en sí.<br /><br />Tal vez sin pretenderlo, Delibes sumerge al lector en lo que fue —y ha dejado de ser— esa unidad básica de organización social a la que llamamos familia. Cambios que precisamente comenzaron a forjarse tras la muerte del régimen y que ahora, me atrevería a decir, siguen en proceso de adaptación. Señora de rojo es, también, la descripción de un ideario obsoleto de mujer: la fiel musa sumisa que permitía al hombre —artista y no— llegar a ser lo que era. Un ideario de mujer que comenzó a cambiar con la Transición y del que probablemente reniegue la mujer de hoy.<br /><br />Tal vez sin pretenderlo o, quizá, sí. El caso es que Miguel Delibes no necesitó morirse para que el público reconociera en él a uno de los más grandes narradores castellanos en el sentido toponímico del término. Algunos, como yo, todavía no estamos en condiciones de opinar más allá del atrevimiento de estas palabras.<br /><br />Sigamos, pues, combatiéndonos los prejuicios.<br /></div>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-79024445836917644062011-01-22T17:48:00.005+01:002011-01-22T17:57:02.281+01:00DOS MITADES DE UNA MISMA COSA (Cara o cruz, Itziar Mínguez Arnáiz, editorial Huacanamo, Barcelona, 2009)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWYzGCGtYH_VoYtAiTJvRI0RpGEgP2eHnQKFo8hogLJISrbLClFEViPoAXkxCWrOutY7pfRV1mGdqHJlmNaYxg9g0KrOGdvBuvTN4W_XvIVUtx7T2rsHRbWKM58uuTaLzoao8IfARjZJlx/s1600/1252647267976_f.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 302px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWYzGCGtYH_VoYtAiTJvRI0RpGEgP2eHnQKFo8hogLJISrbLClFEViPoAXkxCWrOutY7pfRV1mGdqHJlmNaYxg9g0KrOGdvBuvTN4W_XvIVUtx7T2rsHRbWKM58uuTaLzoao8IfARjZJlx/s400/1252647267976_f.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5565054324652562018" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Ella metía los libros en la cajas de embalaje mientras yo limpiaba de polvo las estanterías de aquella casa que dejaba de ser nuestra. Ese pequeño zulo que tantos días nos dio cobijo en el viejo edificio abuhardillado de la calle Juan de Leyva.<br /><br />Es lo que tiene el amor. Que, como todo, acaba gastándose.<br /><br />Recuerdo que se levantó del suelo y fue hasta el baño. Escuché que se encerraba y luego el hipido amortiguado de sus gemidos. Fui hasta la puerta y le pedí, por favor, que abriera. Cuando lo hizo, nos fundimos en uno de esos abrazos que aún vestían misteriosamente nuestra misma talla. Y juntos rompimos a llorar, como dos críos a quien se les ha muerto a la vez la infancia…<br /><br />Ha pasado mucho de aquello, tanto que no me atrevo a contar los años. Pero hoy, ojeando uno de esos libros que a veces se compra sin saber muy bien si se ha acertado, me he retrotraído a aquella época, a aquel instante tan pretérito que ya no logro vislumbrar si fue perfecto o imperfecto.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Cara o cruz</span> es el titulo; e Itziar Mínguez Arnáiz, su autora.<br /><br />Habré tardado unos cuarenta y cinco minutos en terminarlo. De un tirón, pero sin prisa. Releyendo los poemas, deteniéndome a pensar, a reflexionarlos, a paladearlos como ya he repetido otras veces que siempre ha de hacerse con la poesía.<br /><br />Dada la obviedad del título, no podía ser de otra manera: <span style="font-style: italic;">Cara o cruz</span> se presenta ante el lector en forma de díptico. Dos mitades de una misma cosa. Una realidad partida en dos, sangrante como una herida que no terminara de cicatrizar. Dos episodios de eso que es lo único atemporal que junto al odio existe y que, sin embargo, seguimos sin comprender. La experiencia finita y milagrosa del amor que cuando acaba, duele, mata y embalsama.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Cara o cruz</span> es un libro agradecido desde la primera página hasta la última. Cómodo en un discurso legible y huidizo de toda perorata. Los poemas se distribuyen en un orden casi estrictamente temporal, sosteniendo un lenguaje narrativo que combina con precisión lirismo sutil y sencillez expresiva. Es un libro que, aun siendo diminuto, no agota. Es un libro que da sed. Y que alguien que haya sentido mínimamente el dolor y la misericordia de amar, hará suyo.<br /><br />Aquí dejo dos muestras. El primero es un fragmento de <span style="font-style: italic;">Rutinas</span>, único poema que se incluye en <span style="font-style: italic;">Cara</span>, una de las mitades del díptico. <span style="font-style: italic;">Fotos </span>pertenece a <span style="font-style: italic;">Cruz</span>, la segunda de las mitades.<br /><br />Tú elijes con cuál te quedas…<br /></div><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">RUTINAS</span><br /><br />…Inclemencia es una palabra<br />que parece haber nacido para ir siempre unida a tiempo.<br />Una palabra que no tiene sentido<br />cuando no acompaña a la palabra tiempo.<br />Como te pasa a ti que eres nadie cuando ella no está,<br />que no te sostienes aunque existas,<br />aunque no se pueda poner en entredicho tu ser,<br />tu pesar en la vida…<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">FOTOS</span><br /><br />Ninguno de los dos quiere llevarse<br />los álbumes<br />ni los Cd-roms<br /><br />Será que nos sobra memoria<br />o que tememos haber olvidado.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-70388711650833801342010-12-18T18:31:00.007+01:002010-12-18T19:03:39.406+01:00GREGOR SAMSA ERES TÚ (La metamorfosis, Franz Kafka, Biblioteca Nueva, Madrid, 2000)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZB0iGze47FAkDOgfEzPyptKnPg0fmQEqZ7aZjsAa3Pl5dij1GA2_3JcyyA-jx3zyXov6ZVDVVV8OboBzL0jE8cGUViFqlhLBmhQs6L4n49ZUWYjpe6QBeDWLhZwP3M0fHzyOgt1qyhd4W/s1600/000434593.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 266px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZB0iGze47FAkDOgfEzPyptKnPg0fmQEqZ7aZjsAa3Pl5dij1GA2_3JcyyA-jx3zyXov6ZVDVVV8OboBzL0jE8cGUViFqlhLBmhQs6L4n49ZUWYjpe6QBeDWLhZwP3M0fHzyOgt1qyhd4W/s400/000434593.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552082337924605954" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Hace unas semanas, un profesor del colegio donde pasé la mayor parte de mi vida escolar me pidió que participara en el taller de literatura que estaba creando. Se trataba de una iniciativa bastante interesante que pretendía fomentar el interés por los libros y la literatura entre alumnos, padres y profesores. La propuesta me sedujo de manera que allí me presenté, una tarde nada más llegar del colegio donde actualmente imparto clases de Historia.<br /><br />La reunión era en el salón de actos. Había tráfico, así que llegué unos minutos después de la hora señalada. El grupo estaba sentado formando un círculo en medio de la enorme sala. Saludé a los presentes. Había muchas caras conocidas, la mayoría antiguos profesores que más tarde fueron compañeros durante el año que allí estuve trabajando. También había otras personas que no conocía, mujeres todas ellas y madres de alumnos seguramente. El grupo lo constituíamos una docena de personas.<br /><br />Juancho, que es así como se llama el profesor que me invitó, comenzó a hablar. Se le ocurrió que lo mejor sería que nos presentáramos al resto del grupo y que después acordáramos la lectura con que inaugurar el taller. Tras discutir la fecha y la hora del próximo encuentro, escogimos la obra. <span style="font-style: italic;">La metamorfosis</span>, de Franz Kafka, fue la elegida. No pude resistirme y, cuando proponíamos moderador para dicho encuentro, levanté la mano y me presenté voluntario. A los demás asistentes les pareció bien y el asunto no se prolongó mucho más. Lo que teníamos que hacer era hincarle el diente y al cabo de un mes volver a reunirnos para poner en común las impresiones que nos había suscitado. Sin más, dimos por concluido el encuentro.<br /><br />Debía de tener dieciséis años la primera vez que leí <span style="font-style: italic;">La metamorfosis</span>. De hecho, fue de los primeros libros que adquirí y que hoy ocupa un lugar prominente en la extensa biblioteca que atesoro. Desplegué la primera página y esto fue lo que encontré: <span style="font-style: italic;">una mañana, al despertar de una noche llena de sueños intranquilos, Gregor Samsa se encontró en su cama, convertido en un bicho monstruoso.</span><br /><br />Paradójicamente, hablar de este libro no me resulta tarea fácil. Es como hablar de mi mismo ¿Por dónde empezar? ¿Cuál es el principio? ¿Qué debo decir que tal vez no se haya dicho todavía? Complicado, muy complicado.<br /><br />Cuando un libro es capaz de desmontarte la concepción el mundo y de tu propia identidad en tan solo sesenta páginas, uno tiene bastante con saber cerrar la boca y reponerse del impacto visual. Eso fue precisamente lo que sucedió la noche en que Gregor Samsa se presentó ante mí para hablarme de mi mismo. Ese libro me violó la adolescencia y me preñó de algo a lo que todavía no sé poner nombre y para lo que aún busco respuestas. <span style="font-style: italic;">La metamorfosis </span>significó el comienzo de aquello que soy sin saber muy bien lo que eso significa.<br /><br />Sigamos, pues, por los más obvio.<br /><br />Franz Kafka escribió <span style="font-style: italic;">La metamorfosis </span>entre los meses de noviembre y diciembre de 1912. Sin embargo, no sería publicado por vez primera hasta tres años más tarde, en 1915. Gracias al rico legado epistolar que dejó el autor, pueden conocerse las angustiosas circunstancias del proceso de creación en que la obra fue concebida. Kafka reconoce en una de sus cartas que la idea de escribir el relato le sobrevino después de un turbulento sueño (de este hecho da buena cuenta el comienzo del libro). El proceso de gestación fue lento, interrumpido constantemente por tráfagos y obligaciones que le impedían centrarse en la necesidad de dar forma a la narración, restándose a sí mismo horas de sueño y obligándose a permanecer despierto y al borde del delirio. Porque precisamente eso es <span style="font-style: italic;">La metamorfosis</span>. Un relato al borde del delirio, a medio camino entre la pesadilla y lo real, una mixtura donde convergen y se confunde biografía y fábula. Sesenta páginas que de ningún modo pueden leerse fácilmente. El autor lo diseñó para que su lectura resultase incómoda, pesada y angustiosa. Para que los ojos del lector atravesaran el desierto de una noche fuera del tiempo.<br /><br />Kafka era un checo que escribía en alemán, un judío atenazado por los pogromos de principios del siglo XX, un hijo cuyo padre atormentó y menospreció con la exigencia de un torturador, un joven tuberculoso y desvalido. Pero por encima de todo, Franz Kafka fue un hombre sin un lugar en el mundo que le tocó vivir, al margen de lo permitido y sin una identidad tras la que protegerse y pedir auxilio. Kafka vivió a la intemperie de una época que le destrozó hasta matarle. Pero antes de ello, volcó todas sus fobias en un manuscrito que por extremo ha superado con creces el tribunal del tiempo, para convertirse en una obra universal cuyo significado se antoja comprensible hoy, como si hoy mismo hubiese sido escrita.<br /><br />Gregor Samsa eres tú, que lees estas páginas. Gregor Samsa soy yo, que aquí me despido.<br /></div>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-85724170622267397232010-08-31T19:33:00.008+02:002010-08-31T23:33:29.678+02:00UNA HISTORIA DE VIDA (las aventuras de Wesley Jackson, William Saroyan, Acantilado, Barcelona, 2006)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg63waZIRxHDBhpijd7fhWFhnr3rzC6EgM5ZXRYdHb0K8t8XRwmI_juus3O5T0cNQxOkxCjHUB8ljwh7MuKRxiWl-SL2EtjjWxfLUAt6vOd3Qe1GKyuk3R0grqlEMmW9VT4NmpLRQAWnYBj/s1600/NACA103.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 189px; height: 308px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg63waZIRxHDBhpijd7fhWFhnr3rzC6EgM5ZXRYdHb0K8t8XRwmI_juus3O5T0cNQxOkxCjHUB8ljwh7MuKRxiWl-SL2EtjjWxfLUAt6vOd3Qe1GKyuk3R0grqlEMmW9VT4NmpLRQAWnYBj/s400/NACA103.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511629431543044194" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">No puedo dejar de imaginarme la cara estupefacta del oficial del ejército de los Estados Unidos cuando terminó de leer lo que previa y teóricamente había sido un encargo para suavizar la imagen del propio ejército durante la Segunda Guerra Mundial. El escritor elegido fue William Saroyan. El resultado, <span style="font-style: italic;">Las aventuras de Wesley Jackson</span>, un tratado antibelicista de profuso resuello anarquista.<br /><br />La cara, como digo, debió de parecerse bastante a un poema. A uno de Lovecraft, en concreto.<br /><br />Si lo que querían era propaganda al más puro estilo Goebbelsiano, metieron la pata a la altura del corvejón. Se la colaron por donde más dolía y para colmo con éxito editorial de por medio. El libro gustó, aunque no precisamente a quien debía y en el modo en que debía gustar.<br /><br />Anécdotas aparte, de poco sirve que un libro lance una cruzada contra la guerra puesto que ya sabemos todos lo que supusieron aquellos primeros años de la década de los 40, lo que significaron, el poso que dejaron y la manera que tuvieron de perfilar los nuevos modos de enfrentarse a la Historia, al pensamiento y a la vida en general. De poco sirve. Incluso me atrevería a decir que la intención de Saroyan no era abanderar ninguna causa perdida. Lo que hizo, lo que la cabeza y el corazón le pidieron que hiciera, no fue escribir sobre algo que le aterrorizaba y que era la guerra, sino redactar un precioso manifiesto que recogiese las pequeñas y grandes miserias y alegrías que hacen de un hombre precisamente eso, un hombre. Saroyan se sobrepuso al disgusto que debió suponerle el encargo de adecentar un oficio tan miserable como el de la guerra, se aferró a sus principios pertrechándose del valor suficiente como para decirle al mundo entero lo que sentía ante tales acontecimientos y, finalmente, redactó una bella historia de camaradería, amor y libertad.<br /><br />Si lo que el lector busca es una novela ambientada en la guerra, se equivoca de plano en la elección. De hecho las pocas secuencias de tímido belicismo se reservan al final del libro y apenas llegan a ocupar un par de páginas. Lo que está contando Saroyan es una historia de vida, desde el reclutamiento de un muchacho de apenas diecinueve años en un campamento de instrucción militar hasta el día de su regreso de la contienda, pasando por toda suerte de incidentes más o menos afortunados que van enseñándole lo que en verdad significa todo el tinglado de la vida. Para ello, Saroyan logra crear un ambiente más que propicio pues no es difícil advertir la evolución del protagonista, cómo cambia su percepción del mundo a medida que el tiempo y las personas pasan. En este sentido, inicialmente la novela hace gala de una ingenuidad sorprendente, muy lograda por la cantidad de diálogos interrogativos que despliega Wesley en su afán por conocer de manos de quienes él sabe que saben más. Pero de esa ingenuidad va desprendiéndose a medida que los vericuetos de la historia avanzan, dando paso lentamente a un Wesley cambiado, genuino, dueño de sus propias convicciones pero en el que no dejan de advertirse las influencias que a lo largo de su vida ha tenido: un padre alcohólico al que se niega a no redimir, la admiración de un escritor cuyas similitudes recuerdan bastante al propio Saroyan, la eterna alegría de vivir de su joven compañero Víctor Tosca, la magia verbalizada del recluta Joe Foxhall, la impotencia de un músico incapaz de tocar su trombón sin un sombrero de paja a cuestas, el deseo colmado de todo amor que al final siempre llega. Cosas varias estas, que modulan la vida de un hombre empeñado en sobrevivir a toda costa, desplegadas de acuerdo a un sencillo estilo de lo más apropiado —la esencia del más puro Saroyan— que lo convierte en un novelista indispensable para comprender la literatura norteamericana del pasado siglo.<br /><br />Quizá sea que me estoy haciendo mayor, pero el caso es que las efemérides me acompañan últimamente más de lo acostumbrado. Ésta, sin ir más lejos. La que se cumple mañana, primero de septiembre. Exactamente setenta y un años después de aquel lejano uno de septiembre de 1939 en que las columnas del VI ejército alemán pusieron pie al otro lado de la frontera polaca, dando pistoletazo de salida a la mayor atrocidad de la que ha sido capaz el ser humano.<br /><br />Quizá no esté de más echar un vistazo a libros como éste, ahora que parece que los tiempos vuelven a enturbiarse más allá de lo que nos permite nuestro siempre inoportuno e inapropiado olvido. Merece la pena hacerlo, de cualquier modo. Aunque sólo sea por darse el gustazo de una buena lectura.<br /></div>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-73408716455517300842010-08-16T13:37:00.006+02:002010-08-23T23:18:20.328+02:00LA ETERNA PREGUNTA (Principiantes, Raymond Carver, Anagrama, Barcelona, 2010)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBV9onsMlaAAplrYXc7AdsopL-MQ7HOpdxLi4JTUfmPZ60-kPizuLU6zPxm_Pl56Xx3nXblL5WFb7uHkB3M6OaRe4V4SnPWQHCbJoq51jpI8nblTL-UoVnFlzi3KU2auw6u06Dc2rGt-sS/s1600/9788433975355.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 254px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBV9onsMlaAAplrYXc7AdsopL-MQ7HOpdxLi4JTUfmPZ60-kPizuLU6zPxm_Pl56Xx3nXblL5WFb7uHkB3M6OaRe4V4SnPWQHCbJoq51jpI8nblTL-UoVnFlzi3KU2auw6u06Dc2rGt-sS/s400/9788433975355.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5505971613410996034" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Vuelo a Carver como se vuelve siempre al amor… aunque no hace mucho que hablé de él, aquí mismo, apenas unos cuantos párrafos más abajo. Pero uno no puede evitar volver donde le quieren, donde se siente a gusto y nunca defraudado. Más ahora que todo parece que se haya vuelto a complicar, y al mismo tiempo como si nada hubiera cambiado demasiado. Como si todo siguiera igual y en cambio diferente…<br /></div><div style="text-align: justify;"><br />Anagrama sacó en mayo de este año la primera edición de <span style="font-style: italic;">Principiantes</span>: el libro de relatos que Raymond Carver gestó allá en la segunda mitad de la década de 1970 y que finalmente salió publicado en 1981, aunque bajo otro título (<span style="font-style: italic;">De qué hablamos cuando hablamos de amor</span>) y sesgado en prácticamente la mitad del contenido original por obra y gracia de su editor, Gordon Lish. No vamos a hacer aquí ninguna subversión apologética en contra de la labor editorial, no es mi objetivo y directamente me toca bastante los cojones los motivos que llevaron a Lish a lishiar (si me permites el juego de palabras) el original de Carver. Y no lo vamos a hacer entre otras cosas porque esto de la literatura no es más que un negocio y, como tal, está sujeto a las normas que dictamina el mercado y a las que cualquier escritor que aspire medianamente a cierta notoriedad no le queda más remedio que someterse. Desconozco los argumentos del editor, de hecho la versión que saca Anagrama y que está prologada por los responsables del buceo que rescató a <span style="font-style: italic;">Principiantes </span>del olvido se abstiene por completo de emitir juicios de valor, lo que es de agradecer ya que el resultado de sus pesquisas, en las que de nuevo participó la viuda del escritor, Tess Gallagher, de igual modo no es otra cosa que una habilidosa maniobra del todopoderoso mercado editorial para seguir produciendo dividendos de alguien que dejó de escribir prematuramente hace ya algún tiempo.<br /><br />Pero sobreponiéndonos a esta certeza y atendiendo estrictamente a lo que la palabra escrita dice por sí sola, <span style="font-style: italic;">Principiantes </span>es una jodida obra maestra se mire por donde se mire y se juzgue del modo que uno quiera juzgarla. Una delicia en el más puro estilo Carveriano contada en un tono de inocencia demoledora.<br /><br />Hace justamente seis años que leí <span style="font-style: italic;">De qué hablamos cuando hablamos de amor</span>, en una edición sacada también por Anagrama, y me es difícil a día de hoy comprobar en qué medida el sesgo afectó al original de Carver, principalmente porque seis años dan para olvidar muchas cosas. Pero eso no es lo importante, sino la oportunidad de volver a leer esas páginas como si fueran cosecha nueva, ya que de algún modo lo son. Y cuando lo haces, cuando paseas por estas páginas, arañando la lectura de los relatos o más estrictamente arañándote ellos los ojos a cada línea, lo que sucede, lo que vuelve a suceder, es esa suerte de revelación que abrasa como el fuego que es la vida misma y de la que Carver da buena cuenta. Se trata de los mismos diecisiete relatos, obviamente ampliados y con ciertas modificaciones en los títulos (empezando por el que da nombre al libro), pero en esencia es eso, más de lo mismo: el mismo Carver, atenazado por la ansiedad y sus tribulaciones, volcado en personajes cuyas vidas son conducidas al límite de lo que ellos pueden soportar y que a pesar de todo tienen tiempo y valor de amar, borrachos a los que la vida sitúa al margen de lo estricto pero cuya cotidianidad se descubre como algo lógico e identificable, seres humanos que tienen <span style="font-style: italic;">miedo de amar y miedo de no amar lo suficiente.</span> Que es ahí donde surge el problema: cuando no se tienen respuestas, o cuando las respuestas vienen tarde y equivocadas, a uno no le queda más remedio que lanzarse de cabeza a la realidad, y eso es lo que hace Carver con las criaturas que concibe: arrojarlas a la vida para que la vida las ahogue y también, por qué no, para que la vida las rescate.<br /><br />En una asombrosa coincidencia, he tenido ocasión de compaginar la lectura de <span style="font-style: italic;">Principiantes </span>con otra no menos acertada, una antología del poeta estadounidense William Carlos Williams, que a la sazón influiría decisivamente en la obra de Carver. Al él le debemos una de las citas más lapidarias que haya podido salir de la imaginería de un poeta: “<span style="font-style: italic;">no hay ideas sino en las cosas</span>”, <span style="font-style: italic;">leitmotiv </span>a la que Carver se doblegó desde un principio: que la realidad hable por sí sola, que ella sea la verdadera protagonista mientras que los personajes se convierten en su atrezo, secundarios de un actor principal que no tiene nombre pero que todos podemos reconocer, una realidad objetiva que evita a toda costa los juicios moralísticos, razón principal por la que cuando se aborda la lectura de Carver a uno le queda, como un poso amargo, el remanente de una cierta incomprensión, un <span style="font-style: italic;">¿ya está? ¿eso es todo?</span> Se me ocurre que la vida es eso y nada más: la eterna pregunta que pende en el aire y que nadie es capaz de cerrar su interrogante.<br /><br />Y así puedo decir que vuelvo a Carver como se vuelve siempre al amor o la vida, que para el caso es lo mismo.<br /><br />Eso es todo.<br /></div>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-79380902309222040932010-07-01T12:07:00.004+02:002010-07-01T12:15:31.336+02:00CUANDO UNO CRUZA EL RUBICÓN (Pero sigo siendo el rey, Carlos Salem, editorial Salto de página, Madrid, 2009)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4iWnszs6XE6LzlP7rATtfqVWxRo-lsWQR6UJ_GS9O4QTQ1Agqa0UPqrPfIo-A8PyKBSs1Y-pu5Q7LgZN2Z_36mJtPrc14dGJ8KmsawJMDQvquiPRGq-JZZfsf1V4iF88Po11loegmbO0z/s1600/20090617093642-pero-sigo-siendo-el-rey-salem-carlos896.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 268px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4iWnszs6XE6LzlP7rATtfqVWxRo-lsWQR6UJ_GS9O4QTQ1Agqa0UPqrPfIo-A8PyKBSs1Y-pu5Q7LgZN2Z_36mJtPrc14dGJ8KmsawJMDQvquiPRGq-JZZfsf1V4iF88Po11loegmbO0z/s400/20090617093642-pero-sigo-siendo-el-rey-salem-carlos896.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488878014711178002" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Alguien, no recuerdo quién, me habló del Bukowski. Un pequeño bareto que está en Madrid, en la angosta calle San Vicente Ferrer que une dos de las principales arterias que delimitan el barrio de Malasaña: Fuencarral y San Bernardo. Soy, no lo voy a negar, un provinciano; por eso cuando me propuse llegar hasta allí me costó dios y ayuda encontrar la dirección correcta. Era un domingo a primera hora de la noche y a pesar de tratarse de Madrid no había mucha gente por la calle. Cuando me decidí definitivamente perdido y estaba a punto de capitular, me di la vuelta y allí estaba el letrero: <span style="font-style: italic;">bar Bukowski club, punto de encuentro cultural.</span> Lo primero que hice fue pedir una cerveza de tercio que me supo a victoria. Lo siguiente fue acomodarme en uno de los taburetes junto al extremo de la barra más próximo a la salida y deleitarme con el atrezo y la parroquia. Tampoco había mucha gente allí dentro. Tan solo unos cuantos solitarios como yo y una cuadrilla de chicas sentadas en la tarima del fondo, junto a un atril sostenido por dos piernas de maniquí y un micrófono en el lateral.<br /><br />A la tercera cerveza en punto, quien me las había servido, un tipo ancho con perilla y voz grave que no paraba de fumar y estaba ataviado con un pañuelo como de pirata en la cabeza, salió de la barra y se subió a la tarima, encendió el micro y tras el pitido exhausto de un acople dijo algo así como que la <span style="font-style: italic;">jam session</span> de relatos iba a comenzar. Dijo también algunos nombres: aquéllos que saldrían a la palestra a leer sus garabatos y luego se bajo y empezó el baile.<br /><br />No recuero mucho más de aquella noche. Los tipos se sucedieron frente al atril en un intervalo que me llevó otras tres cervezas exactas. Cuando pedí la cuenta y me disponía a largarme, el tipo con aspecto de pirata salió de nuevo a la tarima, desplegó un fardo de folios y se soltó con un par de relatos breves. Tampoco recuerdo de qué iban, tan solo que me gustaron, sonaron frescos, límpidos y además recitados en el tono adecuado, como jovial, como con un cierto y a la vez falso desinterés. Cuando terminó todos aplaudieron, yo también, recogí mis cosas de la barra y me largué del Bukowski.<br /><br />Unas semanas más tarde, tirado frente al televisor una noche de verano, me lo volví a encontrar. Estaba de contertulio en ese programa de casposos exégetas literarios que presenta Sánchez Dragó. Me llamó la atención su presencia, así que le presté toda la que tenía. De entre todo ellos, Carlos Salem, que es así como se llamaba el pirata, parecía el más cabal de todos ellos. Había sido invitado al programa para promocionar una novela que recientemente había publicado cuya temática podría etiquetarse de negra. Sentí curiosidad y a la mañana siguiente fui a la librería de mi amigo Pepe y me lo compré junto con otra novela que había editado un año antes. <span style="font-style: italic;">Camino de ida</span> y <span style="font-style: italic;">Matar y guardar la ropa</span> son sus nombres. Los devoré. Me encantaron.<br /><br />Así que no me lo pensé dos veces cuando no hace mucho me enteré de que había publicado su tercera obra, <span style="font-style: italic;">Pero sigo siendo el rey</span>, y volví donde Pepe y me hice con ella. Aquí, Salem regresa por los derroteros de la novela negra, un formato que domina y al que su narrativa larga parece abocada. Pero por suerte no se detiene en las meras formas del género: como los buenos escritores, se pertrecha de un diagnóstico para subvertirlo después; disfraza lo que tiene que decir de unas hopalandas que hacen cómoda y fluida su lectura. Pero también hay algo de mágico en ella. Algo mágico en el sentido más literario del término y que sospecho el autor ha heredado de su prístina formación (Salem es de origen argentino, y no es difícil percibir ciertos visos de realismo mágico no sólo aquí sino también en las otras dos novelas que la preceden): personajes como sacados de la chistera de un mago, situaciones de una absurdez delirante, escenarios espacio-temporales violentados, triangulaciones inesperadas entre primeras y terceras voces narrativas. Y todo ello sin perder un ritmo directo y conciso, estructurado en pequeños capítulos cuyo final siempre es una cremallera que te hilvana inevitablemente al siguiente. Salem engancha porque escribe con la ingenuidad de quien conoce la vida a fondo y no por ello deja de sorprenderse a cada instante, invitando al lector a ello, lo que le convierte en último término en un escritor generoso, porque él no desentraña las cosas, las deja allí para que uno las recoja, para que haga la lectura que más le convenga y esté preparado mientras el texto continúa salpicándose de metáforas de una intensidad reveladora.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Pero sigo siendo el rey</span> es una novela de personajes cuyo cometido en la vida no parece ser otro en realidad que el de <span style="font-style: italic;">purgar sus castigos</span>. El detective marloweiano Arregui, unido por la fatal casualidad al destino de otro hombre, un tal Juan Carlos, se lanza a una carrera sin tiempo ni espacio, o con el tiempo y el espacio dados literalmente la vuelta, en busca de las razones que pertrechan los miedos del pasado para enfrentarlos y quién sabe si lograr al fin derrotarlos. <span style="font-style: italic;">Necesito saber quién era para decidir quién quiero ser</span>…, reza una de las líneas. Eso es precisamente lo que hacen sus personajes: buscar en el pasado —como si éste fuera un lugar al cual poder regresar— aquel niño que se pudo haber sido y ya no se recuerda; buscar en el pasado las raíces que arrostran la identidad que somos; buscar en el pasado para saber dónde está y de esa manera lograr huir definitivamente de él. Y es que sólo se puede cruzar el Rubicón una vez, y cuando lo haces ya no hay vuelta atrás posible. Ese río, para cada persona, tiene un nombre diferente. Pero para todas ellas marca un límite, un baldío peligroso, una frontera más allá de la cual lo que hay es una necesidad que se desconoce. Pero necesaria.<br /><br />Éste es el viaje que te propone <span style="font-style: italic;">Pero sigo siendo el rey</span>. En él te encontrarás con viejos personajes de sus dos novelas anteriores cuyos cameos hacen que su lectura motive aún más y que le otorga un cierto halo de final de trilogía. Súbete: estás invitado. Aunque te advierto que los mejores viajes son siempre aquéllos en los que cada paso que das es, en sí mismo, una propuesta de destino diferente.<br /></div>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-71911359376700626592010-06-12T14:03:00.003+02:002010-06-12T14:13:52.543+02:00LOS MEJORES POEMAS SON SIEMPRE LOS QUE NO NECESITAN SER EXPLICADOS (Palabra sobre palabra, Ángel González, Seix Barral, Barcelona, 2008)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9M4CgQSPMNrOpcWYQAczVA1BYzpWv7DINz5xaKTbnWeVJESbLgiV3ospcKXAugA165SBHWUQQOUNKa9TbD4LbbcaYr-lttgMlKbv6kVUT2dKH1wK_N1RCE8vEBIM1R74AUttKqU_UPYfj/s1600/Angel+Gonz%C3%A1lez+-+01.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 186px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9M4CgQSPMNrOpcWYQAczVA1BYzpWv7DINz5xaKTbnWeVJESbLgiV3ospcKXAugA165SBHWUQQOUNKa9TbD4LbbcaYr-lttgMlKbv6kVUT2dKH1wK_N1RCE8vEBIM1R74AUttKqU_UPYfj/s400/Angel+Gonz%C3%A1lez+-+01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5481859134476483538" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Era enero y recuerdo que habíamos pasado la noche haciendo el amor y leyendo poemas de Ángel González. A la mañana siguiente, extrañamente temprano para ser un sábado, salí de la cama, me vestí sin hacer demasiado ruido y me largué a casa donde me esperaba un buen fajo de exámenes cuya urgente corrección me reclamaba desde hacía varios días. Horas más tarde, mientras comía, sonó el teléfono en el salón. Era ella:<br /><br />—Se ha muerto—dijo.<br /><br />—¿Quién?— pregunté.<br /><br />—Él. Se ha muerto Ángel González. Anoche. Enciende el televisor; lo están contando ahora en el telediario.<br /><br />Eso hice y era cierto. Había muerto la noche anterior a causa de una insuficiencia respiratoria, probablemente en el preciso instante en que sus poemas fueron declamados casi en un susurro por alguno de nosotros, o mientras nos aovillábamos bajo la manta buscando la manera más exacta de complacer nuestros cuerpos. Una casualidad, después de todo. Pero que me ha acompañado desde entonces como una obsesión, en parte porque aquellos días de invierno quedan ya muy lejos y en parte porque la poesía de Ángel González, como un viejo hogar al que se regresa, siempre ha estado allí, visita ineludible, maestro y cicerone preferido entre maestros y cicerones.<br /><br />El invierno pasado, justamente el mismo día en que se cumplía el segundo aniversario de su muerte, me quise regalar su obra completa. La encontré en Seix Barral y <span style="font-style: italic;">Palabra sobre palabra</span> es su título. Aquí la tengo, junto a mi regazo, llena de anotaciones y pequeños pósit, desmenuzada tras una larga, reflexiva y placentera lectura que me ha tenido ocupado prácticamente un mes, tras haber paladeado cada poema, cada verso y cada palabra a pequeños sorbos, como un sumiller que disfrutase descubriendo el cromatismo de sensaciones tras la cata de un buen vino macerado en viejas barricas, no permitiéndome la lectura prolongada de más de diez o quince poemas seguidos, regresando atrás, avanzando sin ningún tipo de prisa, con la laxa pero irrefrenable armonía de una ola sobre el océano, como siempre uno debe de leer poesía.<br /><br />Si algo he aprendido de Ángel González es que los mejores poemas son siempre los que no necesitan ser explicados, los que entran por los ojos como un vaso de agua fresca en verano y te atraviesan el corazón con un relámpago de vida que te eriza los pelos y te sitúa al borde del llanto y la emoción, sin renunciar por ello a un lenguaje accesible no exento de la precisión de las más bellas figuras literarias. Al señor González le debemos el empeño todavía inconcluso de humanizar el lenguaje poético, de hacerlo transitable; algo a lo que sin duda se abocó desde el preciso instante en que clavó por vez primera la pluma sobre la página. Uno no tiene más que leer <span style="font-style: italic;">Palabra sobre palabra</span> para confirmarlo. Toda su obra es un canto en defensa de la palabra clara, provocadora, fiel, exacta...; algo que aprendemos quienes tratamos de enfrentamos a la vida de tú a tú, sin ambages, lanzando mordiscos directos al cuello donde la sangre inquieta espera a salpicar la vida.<br /><br />Desde luego que la cosa ya apuntaba buenas maneras cuando hacia mitad del siglo pasado vieron la luz <span style="font-style: italic;">Áspero mundo</span> y <span style="font-style: italic;">Sin esperanza con convencimiento</span>, sus primeros poemarios y donde yo creo que radica su esencia más estricta y cautivadora, donde versos como<span style="font-style: italic;"> la enloquecida / fuerza del desaliento</span>, o <span style="font-style: italic;">en medio / de la cruel retirada de las cosas</span>, o <span style="font-style: italic;">mi corazón es / crisol donde se funden / contrariedades con contradicciones</span> te abofetean la cara para besártela tiernamente después. En ellos, el poeta aborda algunas de sus mayores y contagiosas obsesiones: la espera, el paso del tiempo, la esperanza puesta en un esquivo porvenir que no llega. Las décadas de los años sesenta y setenta le sirvieron en cambio para dar rienda a sus pocas veces reconocido vitalismo: poemas de contenido social investidos de ironía que ocultan un discurso a veces flirteando con el Marxismo más propio de su generación (<span style="font-style: italic;">Grado elemental</span> y <span style="font-style: italic;">Procedimientos narrativos</span>), bellos poemas cargados de intensidad casi saliniana donde el amor es presentado como la fe de los que son incapaces de creer en otra cosa (<span style="font-style: italic;">Palabra sobre palabra)</span>, o metáforas imprevistas a través de las cuales la fragilidad que sostiene todo enarbola una belleza contradictoria (<span style="font-style: italic;">Breves anotaciones para una biografía</span>). A partir de <span style="font-style: italic;">Prosema o menos,</span> ya en los ochenta y durante los noventa, los poemas llegan como en cuentagotas, en ellos parece como si ese vitalismo se esfumara lentamente para dejar paso a contenidos más reflexivos propios de la madurez, más preocupados por la forma pero sin desdeñar un contenido donde lo perecedero de la memoria sigue latiendo si cabe con mayor intensidad: <span style="font-style: italic;">solamente un olvido le atormenta: / después, antes… ¿de qué?</span>, esas pequeñas certezas que hacen que <span style="font-style: italic;">la vida en cambio / corte como un cuchillo</span>.<br /><br />La obra poética de Ángel González se completa con un libro que no se incluye en esta edición: <span style="font-style: italic;">Nada grave</span>. Un poemario que encontró su viuda entre sus archivos poco después de su muerte y que publicó Visor en una edición exquisita en el año 2008. Allí uno puede encontrar a un hombre asediado por el aliento cercano de la muerte, vencido pero lúcido, abocado pero con convencimiento… Este poemario llego a mí de manos de aquella mujer con la que hice el amor y leí sus poemas la noche en que Ángel González cerró los ojos a este áspero y acariciado mundo, y a la que no tengo por menos que dedicar esta reseña (porque te sigo queriendo, pequeñaja) y el poema que a continuación sigue:<br /><br /><br /></div>HOY<br /><br />Hoy todo me conduce a su contrario:<br />el olor de la rosa me entierra en sus raíces,<br />el despertar me arroja a un sueño diferente,<br />existo, luego muero.<br /><br />Todo sucede ahora en un orden estricto:<br />los alacranes comen de mis manos,<br />las palomas me muerden las entrañas,<br />los vientos más helados me encienden las mejillas.<br /><br />Hoy es así mi vida.<br />Me alimento del hambre.<br />Odio a quien amo.<br /><br />Cuando me muerdo, un sol recién nacido<br />me mancha de amarillo los párpados por dentro.<br /><br />Bajo su luz, cogidos de la mano,<br />tú y yo retrocedemos desandando los días<br />hasta que al fin logramos perdernos en la nada.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-76201932581463952322010-05-09T19:39:00.004+02:002010-05-09T19:49:45.326+02:00SI HAY ALGO MÁS REALISTA QUE ESTO, HÁZMELO SABER Y CALLARÉ (Si me necesitas, llámame, Raymond Carver, Anagrama, Barcelona, 2010)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB4beXjQ3xS6u0MQNfhhUDlIRXGX0TN4NWKcubdRj4GsYReQZvrT3JZMuac6maAlCxJVGvBWLL5CYUjJdJRJQtcfWqmjGC1mFowO-eCwnJeGrSUFUbJrzSAY-lN5qym5CFyl5sP-D-bc1l/s1600/9788433967831.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 210px; height: 322px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB4beXjQ3xS6u0MQNfhhUDlIRXGX0TN4NWKcubdRj4GsYReQZvrT3JZMuac6maAlCxJVGvBWLL5CYUjJdJRJQtcfWqmjGC1mFowO-eCwnJeGrSUFUbJrzSAY-lN5qym5CFyl5sP-D-bc1l/s400/9788433967831.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5469328255939164722" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">No recuerdo muy bien dónde adquirí <span style="font-style: italic;">Short cuts</span>, aunque creo que fue en Valladolid hace ya bastantes años. El caso es que era lo primero que leía de Carver y recuerdo que me puse una noche manos a la obra cuando ya todos se habían acostado. Encendí la lámpara del salón, me lié un cigarrillo y empecé a pasar páginas como poseído. Al poco rato comprendí que todo lo que había escuchado y leído sobre Carver antes se desvelaba como irrefutablemente cierto. El empalme de los pelos de los brazos me duró hasta la página sesenta y cinco. En ese momento, cuando fui a pasar a la siguiente, me di cuenta de que algo no cuadraba. Era como si el discurso se hubiera desvanecido en cuestión de un instante. Luego me fijé en la numeración de la página y entendí de qué iba el asunto. La edición que había pillado tenía una errata de imprenta: de la sesenta y cinco pasaba a la página noventa y ocho sin solución de continuidad. Maldije a los dioses, a la zorra que me vendió el libro y sobre todo a mí por no haber conservado el ticket de compra. Arrojé al tarado al otro extremo del sofá, apagué la luz y me fui a dormir con un cabreo considerable.<br /><br />Aun tengo el <span style="font-style: italic;">Short cuts</span> tullido. Nunca lo he reemplazado por la edición buena. Hasta hace unos días pensé que era lo único que me quedaba por leer de Raymond Carver, hasta que entré en la librería de mi amigo Pepe y vi un ejemplar que desconocía: <span style="font-style: italic;">Si me necesitas, llámame</span>. Lo compré y nada más hacerlo me tomé la molestia de contar, una a una, las páginas. Por si las moscas, ya sabes.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Si me necesitas</span> es una breve colección de relatos que la viuda de Carver, Tess Gallagher, encontró en los documentos del escritor años después de su fallecimiento, justamente cuando ella daba por concluida la publicación póstuma de su obra íntegra. Se trata de cinco relatos, dos de los cuales inéditos y los otros tres publicados con ciertas variaciones en revistas a caballo entre finales de los setenta y principios de los ochenta. Relatos que, según indica la sinopsis, Carver descartó en vida debido a su alto contenido autobiográfico; aspecto que confirma Gallagher en el epílogo que se ha incluido al final de esta edición y que uno, por poco conocimiento que tenga de su biografía, ratifica una vez leídos.<br /><br />En ellos, el lector vuelve a reencontrarse con el Carver que conoce y lo sedujo. La misma sencillez minimalista que construye historias como sacadas de un álbum de fotografías en que uno puede fácilmente reconocerse. Historias a través de las cuales uno vuelve a experimentar esa sensación entre divina, diabólica y desconcertante que sobreviene al concluir los relatos, pensando en por qué demonios acaban allí, así…, en lugar de continuar página tras página hasta morir de viejos. Y es que el realismo de Carver es tan exacto que por eso mismo confunde (quien te diga que comprende la realidad o es un lunático o intenta engañarte). Raymond Carver coge las palabras y las pone una detrás de otra hasta que juntas componen una puerta que se abre a la sospecha, y que el lector atraviesa para recrear las inciertas verdades que el relato calla: el pasado de unos personajes devastados por la vida y la angustia lacerante que late en el fondo de sus almas. A diferencia de tantos otros escritores cuyas voces omniscientes desentrañan hasta el tamaño de las uñas de sus personajes, Carver se limita a dar pistas, pequeñas y vagas sensaciones que el lector recoge como agua de lluvia y que dotan a su escritura de un misterio apasionado, dramático y sobre todo real. Nunca se llega a comprender del todo a sus personajes, las conductas que esgrimen, las resoluciones que adoptan; como tampoco se llega nunca a comprender del todo a nadie en esta vida…; si hay algo más realista que esto, házmelo saber y callaré.<br /><br />Parafraseando a la propia Gallagher, <span style="font-style: italic;">el valor de estas obras no sólo radica en su conjunto, sino también en los pequeños detalles</span>. Efectivamente los argumentos que construyen <span style="font-style: italic;">Si me necesitas</span> (como el resto de su producción en prosa) parecen sacados de fotografías aparentemente baladíes. Sin embargo, lo importante en ellos no es lo que cuentan, sino lo que se intuye; esas pequeñas verdades que cimientan la vida misma y a las que no solemos prestar la debida atención. Verdades que por frágiles e insospechadas van a lo corriente, a lo habitual, para en ellas mecer la vida de unos personajes a medio camino entre la destrucción y la salvación (de ahí la constante presencia del fuego en su obra). Por ello mismo Carver emplea un lenguaje cuya forma rehúye la exuberancia y se recrea en la brevedad oracional. Porque lo esencial radica en la desnudez de las palabras, y en este sentido hay muy pocos escritores que brillen. Carver, al contrario, supera el grado de la destreza.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Si me necesitas, llámame </span>es un libro que cierra un camino que, por casualidades de esa misma vida que tanto le obsesionaba, a los lectores de Raymond Carver siempre nos parecerá excesivamente breve, como sus propios relatos, quizá. Y al que especialmente tenía ganas de dar cuenta aquí, pues no en vano la idea de escribir reseñas la saqué de uno de sus libros, así como la idea de escribir en general. Raymond Carver es uno de mis maestros y por ello mismo le doy las gracias. Allá donde quiera que esté.<br /></div>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-68846219502154601002010-05-01T14:31:00.003+02:002010-05-01T14:43:57.136+02:00¿QUÉ ES LA SÁTIRA, SINO ESTO? (Porno, Irvine Welsh, Anagrama, Barcelona, 2005)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5dvhdAVlm2z0IH3EACokQIZceHj3l_oBIdWXmoJt0tC5nZJFWwSV3r2v4oMRUva5wEwvqdItc5heoIupNuVZF6EPDaVBVNeVRCH_2co0iBJqeysQZ5L8ivfauQ6KqVVB5g9nHSWMIpka5/s1600/41J2ZZXJG9L._SL500_.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 258px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5dvhdAVlm2z0IH3EACokQIZceHj3l_oBIdWXmoJt0tC5nZJFWwSV3r2v4oMRUva5wEwvqdItc5heoIupNuVZF6EPDaVBVNeVRCH_2co0iBJqeysQZ5L8ivfauQ6KqVVB5g9nHSWMIpka5/s400/41J2ZZXJG9L._SL500_.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5466280876212980466" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Estuve repasando hace unas semanas la película de <span style="font-style: italic;">Traisnpotting </span>y entonces me acordé de que hará un año, más o menos, mi amigo Gonza llamó a mi puerta y me regaló el libro de <span style="font-style: italic;">Porno</span>. “Toma, esto es para ti”, dijo. No festejábamos nada, tampoco era mi cumpleaños, ni celebrábamos efemérides alguna. “Pasé por la librería para comprarme algo y lo vi y me apeteció que lo leyeses”. “¡Qué bueno, chaval!”, le dije y lo guardé en las estanterías. La verdad es que no me había apetecido hincarle el diente hasta el otro día, cuando terminé de ver por cuarta o quinta vez <span style="font-style: italic;">Trainspotting</span>. Recuerdo que la película me gustó bastante. La vi con mis amigos en el cine cuando apenas era un adolescente. Nos encantó a todos. Uno de ellos la compró en VHS y cada cierto tiempo solíamos quedar en su casa para degustarla como un vino añejo. Nos sentíamos identificados, o mejor dicho, queríamos sentirnos identificados. Por aquella época las drogas comenzaban a circular a nuestro alrededor y esa película era como un aliciente que nos instigaba y justificaba a partes iguales. Supongo que cuando eres un adolescente necesitas ese tipo de estímulos, de manera que no creo que inventásemos nada. Sólo años más tarde, cuando la cosa pareció sosegarse, me leí el libro. Por entonces mi amigo Gonza se había convertido en un fervoroso fan de Irvine Welsh y poco a poco se había hecho con toda su producción. Le gustaba el estilo directo, descarnado y satírico que empleaba. Le resultaba fácil de leer. Cuando me pasó la novela la leí en apenas una semana. Comprobé que era bastante diferente de lo que había visto en la pantalla. Había diferencias significativas en cuanto a los personajes principales y las historias que contaba, muchos más profusas y retorcidas que en la filmación. En líneas generales me gustaron, tanto el libro como la película, a pesar de que del primero apenas recuerdo vagos retazos. Era como si fueran diferentes: dos maneras distintas de contar historias más o menos semejantes.<br /><br />Esta mañana me he levantado pronto, como suelo hacer todos los sábados, y he finiquitado las últimas cien páginas que me quedaban por leer de <span style="font-style: italic;">Porno</span>. Lo he dejado sobre la mesa y me he puesto delante de la pantalla para proceder como acostumbro cada vez que termino una lectura que merece la pena ser disertada.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Porno </span>es la secuela de <span style="font-style: italic;">Trainspotting</span>. La historia comienza pasada una década desde que Mark Renton diese el palo a sus colegas tras aquel chanchullo en el que se vieron involucrados. Diez años en los que han pasado muchas cosas que en realidad no han hecho cambiar nada. Las cosas siguen exactamente igual que entonces, salvo pequeñas nimiedades que no hacen más que confirmar lo dicho. La novela, además, practica los mismos derroteros de fondo calidoscópico en que los personajes van sucediéndose en una narración en primera persona, logrando que ésta adquiera el sentido de puzle narrativo habitual en la obra de Welsh. Un Spud mas hecho polvo que nunca, inverso igual que hace una década en el trasiego drogadicto y nervioso que entonces le era propio, al borde de la hecatombe y del fracaso como pareja y padre y del que a pesar de todo una incierta e infantil esperanza le empuja misteriosamente hacia delante. Mark Renton, oculto tras la fachada anónima de una nueva vida que no le colma en Ámsterdam, se siente tentado de regresar a Edimburgo aún a sabiendas de que allí es probable que se encuentre con el fantasma de un pasado que le vendrá a pedir cuentas. Un Frank Begbie recién salido de la trena, más esquizoide y paranoico que nunca, inverso en un <span style="font-style: italic;">in crescendo</span> de locura pandemónica y dispuesto a saldar esas viejas cuentas para nada olvidadas. Un Sick Boy —quizás la voz prominente en el relato— quien ha acendrado el pulimento de una maldad interesada y manipuladora y cuya construcción psicológica logra aproximarse con una exactitud que asusta a esta naturaleza nuestra tan propia del tiempo que nos ha tocado vivir y de la que particularmente los adolescentes beben amorrados al gollete de las botellas de coca-cola.<br /><br />A todos ellos se les une una caterva de nuevos y viejos personajes entre los que destacan Nikki, una atractiva universitaria que trabaja en una casa de masajes y que la vida cruza como por casualidad en el frenético torbellino psicotrópico de la historia y por la que se desenvuelve como pez en el agua; o Dianne, vieja conocida y amante de Renton en el viejo <span style="font-style: italic;">Trainspotting </span>que ahora reaparece con la madurez que adquieren los años y sin perder un ápice el sarcasmo vitalista de antaño. En fin, todo una caterva, como decía, de personajes sacados de las viñetas del Jueves y enfrascados en una historia que gira en torno a la grabación, producción y distribución de una película pornográfica de un cutrerío sólo comparable con unas vidas empeñadas en demostrar lo contrario.<br /><br />Por momentos la historia da la sensación de excederse en páginas y acontecimientos a los que el lector no consigue arrostrar la chispa de entonces. Pero, sin embargo, su lectura no deja de resultar entretenida y en parte eso lo logra por la naturaleza del estilo que utiliza: directo, barriobajero y exquisito a partes iguales. Es fácil advertir qué personaje lleva la voz cantante en cada uno de los pasajes en que se divide la obra sólo con atender al lenguaje que emplea y sin que su nombre necesariamente aparezca en el relato: rabioso y recargado de blasfemias repetitivas para Begbie; un nerviosismo indeciso para Spud; retorcido e ingenioso en el caso de Sick Boy; y en cambio más sosegado, taimado incluso, para Renton y en parte también para Nikki. Welsh es un maestro en este sentido y aquí lo vuelve a lograr con creces. En otro orden de cosas, la novela engancha al desplegar una sátira enloquecida que vierte en sus páginas un fresco expresionista y falsamente exagerado de la realidad social (¿qué es la sátira, sino esto?). Los personajes esgrimen conductas más habituales de lo que en principio pueda parecer y eso convierte a Welsh en un escritor de su tiempo; en un escritor, quizá, demasiado centrado en su tiempo, con los inconvenientes que la posteridad siempre ha contemplado para este tipo de casos.<br /><br />Welsh es escocés, además. Dato que sería baladí si no fuera porque escribe de acuerdo a su dialecto materno, perdiéndose gran parte de su fuerza, ironía y dobles sentidos en la traducción por muy buena que ésta sea y de hecho lo parezca. Pero con eso y con todo <span style="font-style: italic;">Porno </span>me ha gustado, y lo sé porque ha sido la típica lectura que me ha mantenido en vilo hasta altas horas de la madrugada y que he tenido la necesidad de retomar en momentos del día poco propicios para ello. Distintivos, sin duda, más que suficientes para darle las gracias de nuevo a mi amigo Gonza y dedicarle esta reseña.<br /></div>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-84157132758019417862010-03-26T11:58:00.003+01:002010-03-26T12:11:32.168+01:00CUANDO LA NOVELA NEGRA ES UNA EXCUSA (El interior del bosque, Eugenio Fuentes, Tusquets Editores, Barcelona, 2008)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPVnNEZ87BcqLgBXXMj4P7oFEF3IhWP6uWfudkSr40VACPO5oIdW3EEk6dGMqm9thn3TU95oOO5-54Cp9B0QtKeyuQ7t8vBzqtmfud6-gGzs9t4iK-h96iYm47zFUdRjTYNR0VIb0Dfq4P/s1600/Interior+del+bosque.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 210px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPVnNEZ87BcqLgBXXMj4P7oFEF3IhWP6uWfudkSr40VACPO5oIdW3EEk6dGMqm9thn3TU95oOO5-54Cp9B0QtKeyuQ7t8vBzqtmfud6-gGzs9t4iK-h96iYm47zFUdRjTYNR0VIb0Dfq4P/s400/Interior+del+bosque.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5452898523221984242" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">El problema de acumular tantos libros es doble. Por un lado, está el consabido incordio de tener que embalarlos en cajas y desplazarlos cada vez que uno se muda de alojamiento. Por otro lado, está su acumulación en sí. Uno almacena libros que van apilándose en las estanterías como abstraído por ese fetichismo que Marx denominaba de la mercancía. Montones de páginas encuadernadas que acumulan polvo y polillas mientras el tiempo pasa y nuevos ejemplares se van sumando a esa letanía que ahoga y constriñe el espacio de tu casa. Entretanto, es normal que ciertas adquisiciones pasen desapercibidas incluso antes de haber sido leídas o incluso dando por sentado una lectura que nunca existió. Eso es precisamente lo que me pasó la semana pasada con <span style="font-style: italic;">El interior del Bosque</span>, un libro que compré hará año y medio y del que me había desentendido totalmente. Me fijé en él limpiando el polvo una mañana. Lo cogí, vi que sus tapas permanecían lisas, sin un ápice de arruga o pliegue que denotara la lectura. Lo abrí; sus páginas inmaculadas, sin la acostumbrada laceración de la mina de un lápiz, me confirmaron la sospecha. Terminé aquella mañana con mis tráfagos y me senté en el salón. Abrí la primera página, leí las primeras palabras, las primeras líneas. Creo que fue alrededor de las ocho y media cuando cerré el libro. Por la última página.<br /><br />Su autor es Eugenio Fuentes (Cáceres, 1958). El libro pertenece a una saga de publicaciones que el escritor circunscribe en torno a un personaje, Ricardo Cupido; detective privado encargado de desentrañar el misterio de los crímenes que normalmente suceden en la ciudad de Breda. En esta ocasión, el hilo argumental de<span style="font-style: italic;"> El interior del Bosque</span> tiene origen en el brutal asesinato de Gloria, una mujer joven y atractiva cuyo cuerpo aparece inerte en el interior de la reserva natural del El Paternóster. Las pesquisas de Cupido lo conducen por un ambiente truculento en el que la variedad de personajes que aparecen en escena mantienen un denominador común que los convierte en posibles sospechosos. Ese denominador común <span style="font-style: italic;">es la imagen distorsionada que cada uno va fabricando</span> de Gloria, <span style="font-style: italic;">según la dibuje la cobardía, el amor o la calumnia.</span> Una mujer como iluminada por un reflejo que ciega y que provoca en las personas de su entorno un abanico de pasiones e impulsos tan peligrosos como incontrolables.<br /><br />No es muy difícil encontrarse con mujeres así. Pero lo que no es tan fácil es describir con exactitud ese reflejo distorsionado que provocan. Fuentes lo consigue. De manera que cuando uno se adentra en sus páginas la sensación de estar ante un espejo lo sobrecoge hasta el ridículo. Eugenio Fuentes reduce al hombre a sus pasiones, razón por la que este libro supera la barrera del propio marbete, el de la novela negra. O dicho de otra manera, el autor se vale del género para contar algo que va más allá del propio género: la novela negra como mera excusa, como un motivo superfluo que acelera un viaje a través de la psique humana, <span style="font-style: italic;">para asomarse a la intimidad de los otros, hurgar en las heridas para terminar descubriendo el virus que las infecta o la pus que generan</span>. Y todo sin alterar las formas, guardando un respetuoso proceder en los arquetipos habituales: empezando por una trama que gira alrededor de un crimen y los quiebros en su investigación; la exacta medición de un ritmo que atrapa; la complicidad que el narrador entabla con el lector; la aparición de un personaje clave —no ya en esta obra, sino en la saga Cupido en general— como el Alkalino, alter ego del protagonista que lo cose a una realidad de la que Cupido se siente tentado de abandonar y que recuerda otros nombres magistrales como Biscuter de Montalbán o Anne Riordan de Chandler o Adrianí de Márkaris.<br /><br />Pero Fuentes es un narrador por encima de etiquetas y conductas. Uno de los novelistas españoles, junto con Andreu Martín, más acertados en el panorama literario actual. Detrás de su obra se encuentra un trabajo de documentación que sorprende por su madurez y perfeccionamiento y que demuestra la ingente labor que entre bastidores debe llevar a cabo todo aquel que desea contar una historia. <span style="font-style: italic;">El interior del bosque</span> es una novela calidoscópica que, aunque relatada desde la omnisciencia de un narrador, no se priva de ponerle voz y sobre todo sentimiento a los personajes que arrastra el flujo argumental y a los que concede la dádiva de una pequeña parcela de protagonismo que resulta imprescindible.<br /><br />Quizá, cuando uno lee a Eugenio Fuentes, le sobrecoge la idea de que el hombre es un animal inocente y de que su culpabilidad no es tal; sólo la consecuencia lógica que sucede al prostituir su naturaleza animal por otra más compleja y paradójicamente absurda. Su naturaleza humana. <br /></div>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-58004146834725112942010-03-19T12:34:00.005+01:002010-03-19T12:50:37.176+01:00DESNUDANDO AL HOMBRE HASTA DE SU PROPIA PIEL (Sembrado hogueras, David González, bartleby Editores, Madrid, 2001)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHrGHqqi418BKPEZrzSBtuyPqM0wpu5escZfHAmrOcD68EvRRFKCgvrH65ZyFAtma6xAPlyCjQbg87MEw87bfWsPQtAC_9CuR-iV95ZZItL4C_QY7ZD_lFbe-90zcbupXGMYvaanc9Ed4w/s1600-h/SEMBRANDO.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 265px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHrGHqqi418BKPEZrzSBtuyPqM0wpu5escZfHAmrOcD68EvRRFKCgvrH65ZyFAtma6xAPlyCjQbg87MEw87bfWsPQtAC_9CuR-iV95ZZItL4C_QY7ZD_lFbe-90zcbupXGMYvaanc9Ed4w/s400/SEMBRANDO.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450310972568458658" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;">La idea era en realidad escribir sobre otra cosa. Sobre Pérez-Reverte y su libro <span style="font-style: italic;">La sombra del águila</span>. Pero ya se sabe lo que pasa con los libros que uno lee por compromiso. No son lecturas que eliges. Tampoco son libros que deciden aparecer en tu vida como si tal cosa, como si llevaran tiempo buscando el momento de tropezarse contigo y zancadillearte la existencia. Las lecturas que uno hace por compromiso las lee sin más, buscando únicamente satisfacer el deseo y la expectativa de quien te las ha presentado. <span style="font-style: italic;">La sombra del águila </span>me lo regaló alguien que ni siquiera me conoce, ya que de hacerlo sabría perfectamente que a mí nunca se me puede regalar un libro. Pero el caso es que me lo leí la otra tarde, mientras regresaba en tren de un viaje por el sur. Lo leí bajo una descomunal resaca y cuando llegué a la última página cerré el libro y miré el reloj. Faltaba menos de media hora para llegar a Atocha. En seguida me di cuenta de que eso sería únicamente lo que en una reseña podría decir de él. De manera que no perderé más tiempo.<br /></div><br />Mientras hacía esto —leer a Pérez-Reverte, me refiero— tenía en la mochila de viaje otro librillo. De poemas. De David González.<span style="font-style: italic;"> Sembrando hogueras</span>, se llama.<br /><br />No soy muy ducho en el manejo de las nuevas tecnologías. La informática es un mundo que se escapa por completo a mi paciencia. Con la <span style="font-style: italic;">red </span>pasa tres cuartos de lo mismo. El correo, algo de pornografía, algún que otro blogs y poco más. Sin embargo, recientemente he descubierto el mundo de las librerías digitales. Un extraordinario y peligroso espacio donde es fácil conseguir todo tipo de libros que en las librerías tradicionales resulta complicado si no imposible. Iberlibro, por ejemplo. Tecleas lo que persigues en el buscador y en cuestión de segundos aparece en la pantalla una relación de títulos y librerías. Luego, cuando haces la selección, rellenas los datos personales y bancarios y en una semana tienes el pedido asomando por la ranura de tu buzón. Algo extraordinario, como decía, pero también peligroso. Parafraseando a Chandler, este asunto está consiguiendo que mi cuenta bancaria bese el suelo sin necesidad de agacharse.<br /><br />Una de mis adquisiciones más recientes ha sido precisamente <span style="font-style: italic;">Sembrando hogueras</span>.<br /><br />A David González lo sigo desde hace bastante tiempo. Es un buen escritor, gran poeta y relatista. Pero como suele suceder con los buenos escritores, los de verdad, sus libros no sirven de reclamo en las librerías más corrientes. Hacerse con ellos es complicado. De una tacada compré cuatro el otro día, como te decía. Tres de ellos ya me los había leído, sacados de bibliotecas públicas. El cuarto, <span style="font-style: italic;">Sembrando</span>, no ha hecho más que confirmar lo que has leído al principio de este párrafo.<br /><br />Si David González es un buen escritor es porque sabe hacer las cosas con una elegante sencillez, logrando con ello desnudar al hombre hasta de su propia piel. Sus poemas no son las típicas ensoñaciones visionarias que tanto gustan a los que quieren confundir y optan para ello por la poesía. Sus poemas son excursiones por la vida. Un paseo cuyo recorrido lo marcan atracciones aparentemente tan poco atractivas como una vieja <span style="font-style: italic;">carbonería</span>, la cárcel o una <span style="font-style: italic;">covacha </span>que hace las veces de hogar y cuyas ventanas dan a <span style="font-style: italic;">un callejón sin salida</span>. No se olvida tampoco de los ecuménicos temas de siempre. El amor, el sufrimiento, la soledad. La muerte, en último término. Pero el método que emplea no se recrea en ambages ni exuberancias líricas. Cuenta las cosas tal cual son. Porque así, tal como unos ojos corrientes pueden observarlas, son lo suficientemente bellas y dramáticas como para no tergiversarlas con palabras ni artificios de más.<br /><br />En todo caso, este falso realismo es más verosimilitud que otra cosa. Muchas de sus composiciones las cierran versos que abren una puerta al vacío por donde el lector cae sin otra posibilidad que volver a retomar el poema desde el principio. Y lo maravilloso de todo es que cuando lo hace y llega al final, la historia se repite; deslizándose en una pátina de sensaciones confusas y envolventes llenas de interrogantes. Porque esa es la esencia: preguntas que no tienen respuesta o que la respuesta es esa misma pregunta. Sus poemas no son realistas. Son verosímiles.<br /><br />No me resulta cómodo hablar de escuelas o tendencias o generaciones. Pero lo cierto es que a David González fácilmente se le puede inscribir en la órbita de otros autores españoles que practican un tipo de poesía nueva. Empleando las palabras de Isla Correyero, un tipo de poesía radical, marginal y heterodoxa. Marbete en el que caben firmas como Miriam Reyes, Jesús Llorente, Antonio Orihuela, Eladio Orta, Violeta C. Rangel (algún día hablaremos de ella…) o la propia Correyero. Un tipo de poesía que rejuvenece el “patio de universidad” en el que se ha convertido —si no lo era ya antes— un país tradicionalmente dado a los versos.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Sembrando hogueras</span> se inicia con un verso suelto: <span style="font-style: italic;">la única manera de escribir un poema es formar parte del poema</span>. En realidad todos sus poemas se inician con citas, ajenas normalmente, que el autor explica de ese modo: versos sueltos. Algunos cierto es que dejan indiferentes. Pero otros en cambio te acuchillan hasta las cejas, dejándote perplejo y prevenido para lo que viene y que rara vez decepciona. Como este de Douglas Coupland: <span style="font-style: italic;">comprendo que no soy una persona feliz y que a lo mejor nunca lo seré</span>, que introduce el poema <span style="font-style: italic;">La sabiduría del esclavo</span> y que aquí reproduzco como final a la reseña:<br /><br /></div><br />LA SABIDURÍA DEL ESCLAVO<br /><br />se necesitan muy pocas cosas para ser feliz.<br />eres guapo, joven, alto, inteligente,<br />tienes salud,<br />un trabajo estable,<br />coche…<br />lo tienes todo para ser feliz, sin embargo,<br />añadía mi madre, no lo eres.<br /><br />(además,<br />nunca me faltaba dinero para comprar<br />libros, discos, sellos, ropa, drogas, cintas de vídeo,<br />en fin, cualquier capricho que se me antojase).<br /><br />no lo eres, no eres feliz, repetía mi madre.<br />¿por qué?, me preguntaba, ¿por qué?<br /><br />y ahora,<br /><br />que voy a pie a todos los sitios,<br />que carezco de medios para ganarme la vida,<br />que la salud ya no forma parte de los brindis,<br /><br />ahora, digo, es suficiente<br /><br />conque no me falte el tabaco,<br />con tener la cena a tiempo,<br />con oír la voz de mi madre, o de mi padre,<br />a través del teléfono.<br /><br />suficiente<br /><br />con sentir los pasos de mi novia<br />subiendo por la escalera cuando regresa,<br />a altas horas de la madrugada,<br />de su trabajo en el bar.<br /><br />me conformo<br /><br />conque algunas tardes, no todas,<br />por la única ventana de mi casa,<br />entre<br /><br />el sol.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-63771502264302950572010-02-27T16:55:00.006+01:002010-04-26T23:25:52.033+02:00EL ANIMAL HERIDO (Afuera canta un mirlo, Roger Wolfe, editorial Huacanamo, Barcelona, 2009)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmdpCmBfZzLfuDoAmZzGrmodoBMpmm3hogF4JqBQjE3NB-MGHQ42oNblz05z4NTFwqoJaKjcgcYvi5Dv4ealNBgKRDr7Eb5EC26nAM_9WoMLo-hZR05MlXE_1loKkgUtTfvzE_MdqqZqgN/s1600-h/Afuera_canta_un__4b559f68bb8b8.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 255px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmdpCmBfZzLfuDoAmZzGrmodoBMpmm3hogF4JqBQjE3NB-MGHQ42oNblz05z4NTFwqoJaKjcgcYvi5Dv4ealNBgKRDr7Eb5EC26nAM_9WoMLo-hZR05MlXE_1loKkgUtTfvzE_MdqqZqgN/s400/Afuera_canta_un__4b559f68bb8b8.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442954703929074274" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Corría la primavera de 2001. Era un día soleado –hasta caluroso– de finales del mes de abril…<br /><br />Por esas fechas, coincidiendo con el aniversario de mi nacimiento, siempre he tenido por costumbre bajar a la ciudad y regalarme, en alguno de los puestos de la tradicional feria del libro que desde hace décadas ocupa una de las calles céntricas de mi ciudad natal, alguno de los ejemplares que en mi paseo habitual me llamaran la atención. Aquel año me decidí por una pequeña antología que había editado Cátedra apenas un año antes: <span style="font-style: italic;">Poesía española reciente (1980-2000)</span>. Un buen libro, después de todo. Me sirvió para poner cierto orden en lo que hasta ese momento era una formación literaria diletante y arbitraria. Descubrí a los nuevos bardos de la poesía en mi lengua vernácula. Descubrí a Abelardo Linares, Blanca Andreu, Juan Manuel Bonet, Luis García Montero, Vicente Gallego, Felipe Benítez Reyes, etc… Un buen libro, ya lo dije. La selección de los poemas iba precedida por una pequeña biografía donde el editor explicaba la naturaleza poética de cada uno de los autores: influencias, temáticas, tipo de estrofa y de verso, tradición, escuela…; una reducida exégesis que a modo de <span style="font-style: italic;">pródromo </span>invitaba a una lectura racional del poeta en cuestión.<br /><br />De todos ellos, sin embargo, hubo uno que me llamó especialmente la atención. En principio por el nombre, Roger (Wolfe, su apellido); antítesis del castizo nombre castellano con el que normalmente son bautizados los hijos de mi país. Primero pensé en una errata, luego me aventuré en la lectura y comprendí que el tal Wolfe era un inglés de nacimiento que escribía en castellano desde que a los pocos años de nacer arribó a España para quedarse en ella de una manera prolongada.<br /><br />Mi primera sensación fue parecida al recelo, o a una rabia contenida. Sus poemas me gustaban. Sus poemas me gustaban mucho. Eran frescos, directos, fáciles de leer, diáfanos. Decía lo que decía de un modo traslúcido, minimalista, falsamente espontáneo. Yo por entonces practicaba la lectura de un tipo de poesía diferente, más umbrosa, muy estimulada por el clasicismo decimonónico francés. Pero lo peor que llevaba era que el tipo fuera inglés. Un prejuicio seudopatriótico que me impelía hacia una cierta terquedad. Pero después de todo soy un tipo fácil, al menos en un sentido artístico, y cuando algo me gusta, me gusta hasta las entrañas y me dejo llevar como una adolescente enamorada. Que fue lo que pasó entonces.<br /><br />Sin yo a penas darme cuenta, Wolfe se convirtió en uno de los autores a los que más recurría. Pronto descubrí que no sólo se trataba de un poeta. Era, en realidad, lo que él llamaba, un <span style="font-style: italic;">escritor total</span>. Practicaba la novela, el relato, el artículo periodístico, el ensayo-ficción (género inventado por él), el diario. En dos años devoré su obra (tarde tanto por lo difícil que era localizar sus libros en bibliotecas y librerías). Y no sólo eso. También Wolfe se convirtió en mi particular <span style="font-style: italic;">Virgilio </span>a la hora de adentrarme en un tipo de literatura que hasta ese momento desconocía: Carver, Saroyan, Bukowski, Chandler, Maugham, Cioran…, así como autores españoles totalmente desconocidos para mí, como David González, Iribarren o Andreu Martín por nombrar alguno de ellos.<br /><br />Han pasado nueve años desde entonces. Desde que aquel día leí por primera vez un poema de Wolfe, concretamente <span style="font-style: italic;">Música de recámara</span>, de su poemario <span style="font-style: italic;">Hablando de pintura con un ciego</span>. Nueve años en los que su sombra se ha erguido siempre, dando cobijo a las no pocas horas que he pasado imbuido en su lectura o en la lectura de alguno de los autores que a bien tuvo presentarme. Nueve años en los que los lectores habituales del autor no hemos podido disfrutar de material fresco. Hasta ahora, cuando en enero del presente año salió a la venta su nuevo poemario, <span style="font-style: italic;">Afuera canta un mirlo</span>.<br /><br />El arte es el reflejo más exacto de la vida y del tiempo que le ha tocado vivir a un hombre. Ahora, en <span style="font-style: italic;">Afuera</span>, Wolfe es un hombre maduro, taciturno como ha sido siempre aunque más contemplativo, si cabe. Un hombre que pasa las horas <span style="font-style: italic;">preguntándose/por el sentido de las cosas</span>, deleitándose a pesar de todo con la belleza marchita <span style="font-style: italic;">de un mundo que se acaba,</span> empleando para ello las estrategias del arte, del ejercicio estrictamente solitario de la escritura y su proceso, y en la que tan sólo <span style="font-style: italic;">un huevo –por ejemplo–/chisporroteando/en una sartén llena de aceite</span> constituye un motivo que sublima la esencia de la más absurda e incomprensible existencia, la nuestra.<br /><br />Hay en <span style="font-style: italic;">Afuera </span>algo que no se encuentra en el resto de su obra. Y es precisamente esa madurez. Mientras que en <span style="font-style: italic;">Días perdidos en los transportes públicos</span> o en <span style="font-style: italic;">Hablando de pintura con un ciego</span>, uno podía encontrar versos como lanzados por una cerbatana al corazón del hombre. Lo que ahora se descubren son versos taimados, que invitan a una lectura sumamente lenta y reflexiva, donde el resentimiento ha dejado paso a una abnegación que ilumina pero que por eso mismo hiere con la misma fiereza de un animal herido. El hombre que escribe estos versos hace tiempo que perdió la última batalla en una guerra que a todos nos atañe, la de la vida. Por ello, cualquier motivo, por insignificante que éste sea o precisamente cuanto más insignificante sea, sirve metódicamente para expresar la duda, el desconcierto, la sinrazón.<br /><br />Siempre he creído firmemente que la poesía es un mal necesario. Mal, porque nos desnuda en un mundo poblado de lobos. Necesario, porque nos redime como humanos. Wolfe lo sabe y lo practica, haciendo gala de un lirismo que destroza los arquetipos de la poesía.<br /><br />Y para muestra, un poema:<br /></div><br />TREGUA<br /><br />Las tres<br />de la mañana.<br />El mundo<br />está en suspenso.<br />El día y sus asuntos<br />son un periódico de ayer.<br />No existen los teléfonos<br />ni el cáncer<br />ni el recibo de la luz.<br />Sólo un poso de café<br />en el fondo de una taza.<br />La ceniza de un cigarro<br />en el platillo.<br />Y este jirón<br />de humo adormilado<br />que flota un momento<br />y se disipa<br />en el aire de la habitación.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-65598127234971257102010-02-13T20:07:00.003+01:002010-02-13T20:16:58.143+01:00TODOS QUEREMOS SER MARLOWE (Todo Marlowe, Raymond Chandler, RBA Libros, Barcelona, 2009)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn_Wu3Cy7SBtMOV_7_hcZt4CFSRzBvnC4SqBB2WQNShkBwIaJuzrnpXFWrv8LUYLRRYQp6JdF6KdxpCiX0N3vRJJovPf_HJUggh2VADRovGGVxyX0z4cOV8JT7lBwEvNI_YWFu5S0tJUS1/s1600-h/todo-marlowe.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 265px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn_Wu3Cy7SBtMOV_7_hcZt4CFSRzBvnC4SqBB2WQNShkBwIaJuzrnpXFWrv8LUYLRRYQp6JdF6KdxpCiX0N3vRJJovPf_HJUggh2VADRovGGVxyX0z4cOV8JT7lBwEvNI_YWFu5S0tJUS1/s400/todo-marlowe.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437809041558215698" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">A menudo, se tiene a la novela negra como uno más de los géneros menores de la literatura. Si bien, esto está cambiando en los últimos tiempos, pues cada vez es mayor el número de publicaciones y autores que no vacilan en adentrarse en un género al que el mercado editorial da la mano como en muy contados casos. La librerías amontonan en sus estanterías colecciones enteras dedicadas al género; a bombo y platillo son anunciados estrenos que el público-lector devorará sin la menor cautela; certámenes de jugosas recompensas y dudoso criterio y credibilidad nacen auspiciados por el fervor de la <span style="font-style: italic;">moda negra</span>; autores de variada raigambre deciden adoptar sus formas, su estilo, su naturaleza…; sobreviniendo un resultado intrigante, aunque no en el sentido que ellos quisieran.<br /><br />Esto, que a priori parece una bendición, es, en realidad, un arma de doble filo. Pues, huelga decir, lo necesario que es distinguir literatura de la mercantilización de la palabra escrita; que es, como lector aventajado que soy, lo que mucho temo que está sucediendo hoy en día.<br /><br />Menos mal que de vez en cuando -todo hay que decirlo- a los gerifaltes editoriales les da por renunciar a su ilustrada ceguera y lanzar al mercado joyas como la reedición completa de la producción novelística del más grande escritor de novela negra de todos los tiempos y posiblemente uno de los más grandes escritores de NOVELA (con mayúsculas) de la literatura universal: Raymond Chandler.<br /><br />Aquí la tengo, sostenida en mi regazo, la obra completa. Más de 1.300 páginas de gloria encuadernada con la que mi muy amada madre me sorprendió hace unas semanas al llegar a su casa. Nada celebrábamos, sólo: “lo vi y pensé que te gustaría tenerlo”. Creo que nunca antes había besado tanto a mi madre. Qué Dios la bendiga. Por el presente y por haberme permitido rememorar sensaciones de hace ya algún tiempo y que creía enterradas para siempre en el pasado. Releer a Chandler ha sido como regresar sobre mí y sobre una vida en la que fui feliz después de todo. Valladolid, las frías tardes del invierno con la cencellada acechando tras los cristales, el soniquete del calefactor en un salón silencioso y Chandler, siempre Chandler. En fin, creo que me estoy poniendo melindroso…<br /><br />No voy a hacerle justicia a Raymond; porque sencillamente me sería imposible. Cuando alguien consigue tocarte la fibra, erizarte hasta el último pelo de tu cuerpo por el simple arte de contar bien las cosas, resulta extremadamente difícil guardar la compostura y escribir con objetividad. Pero como tampoco lo pretendo, no veo tal problema.<br /><br />Chandler es la fuente prístina de la que bebe todo escritor que decide probar suerte en el género. En consecuencia, es fácil hacerse a la idea del ingente alcance que su obra ha tenido. Algo así como el coma en los cometas, que diluye en el espacio una infinidad de partículas de una belleza marchita mientras el astro continúa su particular peregrinaje por la galaxia, indiferente al inexorable paso del tiempo.<br /><br />Chandler empezó tarde a escribir, en torno a los 40. Si a esto le añadimos que era sumamente detallista y cuidadoso de cada palabra que empleaba, es fácil entender que su ritmo de producción fuese extremadamente lento. El resultado, tras cerca de treinta años de profesión, fueron siete novelas y un puñado de relatos cortos que, aunque exiguos, sirvieron sobradamente para sentar cátedra en la historia de las letras universales. Y eso, a pesar del ignominioso silencio con el que ha sido tratado por la cúpula del Parnaso. Quién si no fue capaz de dominar (y enseñar) el simple arte de la palabra escrita, el talento de contar las cosas empleando para ello una belleza ocurrente y enemiga del manierismo habitual. Quién, si no él, inmortalizó la esencia de un mundo que ya no existe, y la naturaleza de una condición humana que, ésta sí, perdura más allá del tiempo, de la vida y del mundo que le tocó vivir. Su escritura es una introspección en la psicología de la mente humana, analizando comportamientos, buceando en los precarios instintos que nos conforman y ofreciéndonos a pesar de todo la esperanza de redimirnos en la honestidad como humanos. Y todo urdido en una trama que engancha, pulcramente escrita, de una madurez exquisita. Y todo a base de arquetipos como sacados del <span style="font-style: italic;">Decamerón </span>de Boccaccio; donde brilla con una luz blanquecina la figura del abnegado Philip Marlowe (¡maldita sea, todos queremos ser Marlowe!), alter ego del escritor y protagonista de todas sus libros y de la mayoría de sus relatos. En él, en Marlowe, encontró Chandler su particular singladura, la de un personaje al margen y en el mundo, dotado de una inteligencia solo proporcional a una sensibilidad como cauterizada por un pasado que se sospecha pero que por innecesario nunca se explica. Y todo empleando un estilo sobrio, de diálogos ingeniosos; privilegiando las construcciones yuxtapuestas y coordinadas que consiguen acelerar un ritmo implacable; haciendo gala de un dominio sin igual del símil, la ironía y el sarcasmo. Y todo…<br /><br />Raymond Chandler murió en 1956, después de haber dejado para la posteridad obras como <span style="font-style: italic;">El sueño eterno</span>, <span style="font-style: italic;">Adiós muñeca</span>, <span style="font-style: italic;">La ventana alta</span>, <span style="font-style: italic;">La dama del lago</span>, <span style="font-style: italic;">La hermana pequeña</span>, <span style="font-style: italic;">El largo adiós</span> y <span style="font-style: italic;">Playback</span>. Todas ellas ahora reunidas junto a dos relatos cortos (<span style="font-style: italic;">El confidente</span> y <span style="font-style: italic;">El Lápiz</span>) por la editorial RBA bajo el título <span style="font-style: italic;">Todo Marlowe</span>. Y por ello les doy las gracias. A ellos y a mi madre, que sabe bien como quererme regalándome sin motivo trocitos de gloria como este.<br /><br />Pero la gloria pesa. Más de kilo y medio de páginas que hace incómoda su lectura. Por eso, y si he conseguido trasmitirte lo que buscaba y la inquietud te acecha, también tienes los libros en Alianza Editorial, cada uno por separado y alguno más de ensayo y relatos que no recoge esta compilación, en edición de bolsillo y fácilmente manejables.<br /><br />Disfrútalos. No te defraudarán, te lo aseguro. Y quizá tú logres hacerles la justicia que a mí me fue imposible. <br /></div>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-79704648859428755082010-01-25T22:32:00.005+01:002010-01-25T22:47:52.954+01:00ENARBOLANDO DESTELLOS DE LUZ ENTRE LA TINIEBLA (La gente parece flores al fin, Charles Bukowski, Colección Visor de Poesía, Madrid, 2007)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyymO4PVLVjbJDGmx_mk8QIyEpcCkE6i3K3qvrKFOGldOdL1xOB9vGkXLiC3VmUILdTELVzmRxxV2JSYUoTbgwTKT-XXc-Dn88gFhvlkqZma1s6jPsY82WOYlfkvjXEHh_PJO3grxOXnDU/s1600-h/la-gente-parece-flores-al-fin.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 316px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyymO4PVLVjbJDGmx_mk8QIyEpcCkE6i3K3qvrKFOGldOdL1xOB9vGkXLiC3VmUILdTELVzmRxxV2JSYUoTbgwTKT-XXc-Dn88gFhvlkqZma1s6jPsY82WOYlfkvjXEHh_PJO3grxOXnDU/s400/la-gente-parece-flores-al-fin.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430795774517964514" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Charles Bukowski murió a finales del invierno del año 94. Ya entonces era un escritor sobradamente reconocido en la escena literaria internacional. Su éxito, aunque tardío, se propagó con una rapidez asombrosa. Primero en Estados Unidos y finalmente en Europa, donde triunfó sin tantas cautelas como lo hizo en Norteamérica. Para entonces ya había cimentado con robustez el mito que la posteridad conoce. Bukowski empeñó toda su vida en componer su propio personaje, y de hecho lo logró con creces. Desde aquel día de primeros de marzo de 1994, y como caídas del cielo, comenzaron a llover una letanía de obras póstumas sacadas de los archivos personales del autor; previo consentimiento de su viuda y bajo la dirección del que fue su editor en vida, John Martin. De esa manera vieron la luz obras como <span style="font-style: italic;">Lo más importante es saber atravesar el fuego</span>; <span style="font-style: italic;">Escrutaba la locura en busca de la palabra, el verso, la ruta</span> y esta última que nos ocupa: <span style="font-style: italic;">La gente parece flores al fin</span>.<br /><br />Uno no puede evitar la sospecha de que se traten todos ellos de poemarios que por algún motivo Bukowski descartó antes de su muerte. Uno no puede evitar la sospecha a pesar de las indicaciones que en el prólogo a la edición española de <span style="font-style: italic;">Flores </span>hace Eduardo Iriarte, traductor habitual del escritor; y que nos orienta precisamente en la dirección contraria, lo que de por sí constituye una fundada sospecha. Cuando uno se adentra en su lectura, la idea que ha preconcebido lo acompaña durante todo el trayecto. Porque lo cierto es que <span style="font-style: italic;">La gente parece flores al fin</span> es una obra menor entre sus producciones finales. No tanto por su fuerza expresiva (demoledora, en cualquier caso), sino por la inanidad de muchas de sus piezas y la reiteración de secuencias en las que el yo poético deambula por escenarios ya trabajados. No en vano, Bukowski se tomó las pertinentes molestias hasta dar por cerrada su producción poética con el libro <span style="font-style: italic;">Poemas de la última noche de la tierra</span>, verdadero baluarte y emblema de la madurez creativa en un momento de su vida lo suficientemente cuerdo como para obrar con inteligencia y lo suficientemente cerca de la muerte como para tratarla de tú a tú. Lo que vino después, <span style="font-style: italic;">Flores</span> entre ellas, son las secuelas de una obra esencial para comprender la poesía contemporánea. Y, quizá por ello mismo, esenciales ellas también.<br /><br />Dicho esto, y sin mayor ánimo que el de llamar la atención del lector, reconozco abiertamente la validez de este tipo de iniciativas que pretenden desalojar del olvido obras que constituyen una referencia. <span style="font-style: italic;">La gente parece flores al fin</span>, así como las anteriormente citadas, forman el epílogo de una de las obras poéticas más importantes de todos los tiempos. Porque Bukowski fue el primero de una estirpe de poetas que se ha prorrogado hasta nuestros días, atravesando fronteras e idiomas, edades y sexos. Fue el primero en sacar a la poesía de la torre de marfil en la que se hallaba y obligarla a caminar por senderos olvidados, oscuros caminos donde la vida y la muerte se yerguen como realidades indiferenciables. Bukowski hizo de la poesía el medio privilegiado de un bello sufrimiento, empleando un lenguaje dócil de una desnudez corrosiva. Consiguió alcanzar esa verdad reveladora a la que todo bardo aspira utilizando para ello un discurso prosaico y desprovisto de pompa lírica; razón por la cual su poesía se torna diáfana y accesible al público, razón por la cual aún cuenta con el recelo del purismo demagógico y partidista de los que no saben diferenciar la poesía bien hecha de un tratado de filosofía del lenguaje.<br /><br />Y a pesar de los pesares, <span style="font-style: italic;">La gente parece flores al fin</span> simboliza este dietario, enarbolando destellos de luz entre la tiniebla con títulos como <span style="font-style: italic;">Guerra y paz</span>; <span style="font-style: italic;">Adiós, amor mío</span>; <span style="font-style: italic;">No puedes pasar a la fuerza por el ojo de una aguja</span>; <span style="font-style: italic;">El ataúd de la creación</span> o este otro que aquí me permito reproducir íntegramente como colofón a la reseña:<br /><br /></div><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">ESPECIAL, 1990</span><br /><br />Rendido por los años,<br />hastiado hasta los huesos,<br />bailando en la oscuridad con la<br />oscuridad,<br />el Chico Suicida<br />encanecido.<br /><br />¡ah, los fugaces veranos<br />pasados y desaparecidos<br />para siempre!<br /><br />¿es la muerte<br />lo que me sigue los pasos<br />ahora?<br /><br />no, no es más que mi gato,<br />esta<br />vezsamsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-56930040936479152902010-01-11T11:51:00.005+01:002010-01-11T12:00:25.701+01:00Y EL HOMBRE CREÓ A DIOS (Caín, José Saramago, editorial Alfaguara, Madrid, 2009)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSbgSWI8tdCuwJiH4bua5Be6lZEwAjM2iHsOtO8MgmZmftnCbj3CveCCjaw3wMkSJ_l4NsRJtlZrduithVgvgQOxq5x0AFeY-aGhWDsBNG5Gd4Lq41Ol3judnn56Av2okGsYPdJBWO-evI/s1600-h/literatura1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 253px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSbgSWI8tdCuwJiH4bua5Be6lZEwAjM2iHsOtO8MgmZmftnCbj3CveCCjaw3wMkSJ_l4NsRJtlZrduithVgvgQOxq5x0AFeY-aGhWDsBNG5Gd4Lq41Ol3judnn56Av2okGsYPdJBWO-evI/s400/literatura1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425435342957385810" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">La primera vez que leí a Saramago fue en el invierno de 2002. Desde entonces, y como si de una costumbre pautada se tratase, siempre regreso a él cada fin de año, en forma de presente navideño que mis seres queridos o mismamente yo tenemos a bien regalarnos. Y eso a pesar de desarrollar un prejuicio prístino hacia su obra, justificada (si es que esto puede servir de justificación) por el hecho de que en 1998 el autor portugués recibió el Nobel de literatura.<br /><br />Pero es gratificante sobreponerse a las propias manías, ahuyentar esos miedos que merman nuestra capacidad crítica no ya para con el mundo sino para con nosotros mismos. Que fue lo que hice cuando, en cuestión de una semana, pulí literaria y literalmente gran parte de lo que hasta esa fecha constituía su obra. Hubo algo en ella que me enganchó. Entonces no supe lo que era; quizá porque aún era demasiado joven y porque no buscaba tales respuestas, tan solo leer, de un modo terco, diletante y obsesivo. A día de hoy, puedo decir sin excesivo miedo a equivocarme que el por qué aparece claro como el medio día.<br /><br />Saramago es, para decirlo y que se me entienda, un trovador de cuentos; un rapsoda ensayista que disfraza la pena y la esperanza en una proporción exacta bajo un discurso equívocamente elitista. Cuando uno se adentra en alguno de sus libros, una sensación de árida espesura le sobrecoge al poco tiempo. Algo así como la desconfianza lógica ante un océano de palabras pausadas, ante un ritmo repetitivo que parece retornar siempre en un bucle sempiterno, ante un vals de profusas notas que sólo llega a saciarse a sí mismo. Parte de la dificultad estriba en el hecho de la linealidad de su discurso, carente de diálogos al uso, de un narrador al que el adjetivo omnisciente se le queda pequeño y de un frecuente gusto por las disertaciones moralísticas. Pero cuando se consigue salvar ese inicial escollo, parece como si los ojos se hicieran a la horma de sus palabras, y la lectura comienza a fluir a una velocidad que no impide la emoción del deleite. Porque Saramago es, sin la menor duda, un estilista; arquitecto de un lenguaje exquisito como sacado de otra época. <span style="font-style: italic;">Caín </span>constituye prueba fehaciente de todo ello.<br /><br />Yo no he leído <span style="font-style: italic;">Los versos satánicos</span> de Salman Rushdie, tampoco tengo su lectura programada, pero intuyo que entre ambas obras existe una vinculación no ya por argumentos cuyo parecido, ya digo, desconozco sino por la trascendencia política que una y otra han tenido. A Rushdie sus Versos Satánicos le valieron la <span style="font-style: italic;">fetua </span>islámica que prácticamente le condenaba a ser enterrado en vida bajo una protección policial sistemática las veinticuatro horas del día. La cosa parece que no ha llegado tan lejos en el caso de Saramago, aunque no por ello han faltado voces, todas ellas pertenecientes a los sectores más integristas del catolicismo, que se han alzado como bestias enfurecidas denunciando la supuesta herejía. Y todo por un argumento que deconstruye la identidad de un personaje bíblico, Caín, y lo convierte en el privilegiado observador de los desmanes y abusos cometidos por un Dios como sacado de una oficina de la Gestapo. Con el relato de los episodios bíblicos en el fondo de la historia, Saramago describe la injusta violencia que ha cimentado la historia del Judaísmo y, por añadidura, de la base de la cual proviene este Catolicismo que nos arropa culturalmente queramos o no.<br /><br />Cuando uno lee <span style="font-style: italic;">Caín </span>tiene la sensación de que lo que ha hecho el autor ha sido sobreponerse a su propia identidad católica y llevar a cabo un ejercicio de crítica contemplación desde una perspectiva libre de los prejuicios inculcados desde la infancia. Y el caso es que lo consigue, logrando con ello que el lector recorra el mismo viaje, descubriendo con ingenuidad la arrogante injusticia de un fundamento religioso estrictamente eso, <span style="font-style: italic;">fundamentalista</span>. Cosas que todo aquel que ha recibido una educación cristiano-católica considera sin más, presuponiendo sin crítica, se muestran tal cual nos fueron narradas pero esta vez bajo la impronta de un pluma veraz, dulcemente corrosiva e iluminada. Cuando uno lee <span style="font-style: italic;">Caín </span>no puede evitar la sensación de cuestionarse a sí mismo: pero cómo no me he dado cuenta de esto antes, por qué no he sido capaz de ver de verdad.<br /><span style="font-weight: bold;"></span><br />Ya digo: Saramago construye el relato partiendo de una ingenuidad que desenmascara. Y sólo por eso merece la pena ser leído. Porque <span style="font-style: italic;">Caín</span>, como toda elegante patada en el culo de la autoridad religiosa, merece una oportunidad, aunque esta provenga de un premio Nobel.<br /></div>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-48951395351498862222010-01-10T13:41:00.002+01:002010-01-10T13:44:10.886+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEYmmQ5WQsHcO8QsJ_aAh_sZZTjdtaN8EVrgdIHPA5tDmYQW_NQriuzJzh9stSm1GR-0rzYz8f2wx5AZB9EQmG2Jz6kwBarKRLh_tFIFh2Mn6aUP7wEZdltUcpEA-PLaqRe7uH_wCkrYjk/s1600-h/sueniosbunker.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 144px; height: 229px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEYmmQ5WQsHcO8QsJ_aAh_sZZTjdtaN8EVrgdIHPA5tDmYQW_NQriuzJzh9stSm1GR-0rzYz8f2wx5AZB9EQmG2Jz6kwBarKRLh_tFIFh2Mn6aUP7wEZdltUcpEA-PLaqRe7uH_wCkrYjk/s400/sueniosbunker.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425091051568859666" /></a>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4371767275590952252.post-65850773415269806372010-01-09T17:53:00.000+01:002010-01-09T17:58:54.191+01:00PEDRADAS EN LA CABEZA (Sueños de Bunker Hill, John Fante, editorial Black Sparrow Press, Santa Rosa, 1982.)<div style="text-align: justify;">Fíjate que llevo más de cinco minutos aquí plantado, frente a la pantalla del ordenador, con el gesto contrayéndoseme por segundos, más asustado que un niño perdido en el desfile de procesión de la Semana Santa, sin encontrar la maldita y acertada frase que dé comienzo a esta nueva criatura que me propongo engendrar. Un blog al que he bautizado de una manera ridícula que ni a mí mismo me hace gracia y con el que pretendo dar crítica y madura cuenta de alguna de las lecturas que caen en mis manos. Y me he dicho: qué carajo, por qué no empiezas por uno de los grandes. Así que he sacado de los estantes el libro de John Fante que mi hermana me regaló el pasado abril por mi cumpleaños y que he tenido ocasión de leer estas navidades, cuando por casualidad me encontré con él limpiando el polvo el otro día y del que me había olvidado por completo. <span style="font-style: italic;">Sueños de Bunker Hill</span>, se llama.<br /><br />Yo nunca he escrito una reseña. A decir verdad, pocas veces he leído alguna. No soy muy amigo de las revistas literarias que circulan por ahí. A decir verdad, no soy muy amigo de las revistas y periódicos en general. Me suelen aburrir. De entrada el formato no acompaña; por no hablar de los libros que suelen reseñar, muy alejados de lo que por gusto conformo. De manera que carezco de lo que se suele llamar experiencia. Pero, de todas formas, esto es algo que llevo teniendo en mente bastante tiempo. Me seduce la idea de la crítica. Teniendo en cuenta que paso la vida de invectiva en invectiva, la idea de ponerle un poco de criterio lógico a toda esta palabrería la concibo como una exigencia, un ejercicio de autodisciplina que por otra parte, y aunque no tenga nada que ver con esto, mi vida necesita con carácter de urgencia. Así que me he dicho al despertar que hoy era el día y aquí estoy, con el puñetero libro de Fante en el regazo y con menos soltura verbal que el mudo de los hermanos Marx.<br /><br />No obstante, lo intentaré por el principio más lógico.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Sueños de Bunker Hill</span> es el libro que cierra la tetralogía que el autor dedica a su alter ego Arturo Bandini. Un personaje (y no sólo en el sentido más literal del término…) de provincias que decide abandonar su pueblecito en Colorado para probar suerte en la ciudad de los sueños, Los Ángeles. Convencido de su talento como escritor, Bandini logra sobreponerse al fracaso como solo un desheredado es capaz de hacer. La casualidad, no obstante, le empuja a formar parte de la plantilla de guionistas del Hollywood de los años treinta. Allí conocerá una suerte de personajes variopintos con los que mantendrá un sin par de experiencias que no pienso destriparte porque si algo busco con esto es, de algún modo, picarte la curiosidad y que leas el libro si a bien lo consideras.<br /><br />De todas formas lo verdaderamente interesante del libro, lo que de verdad le hace estar por mérito propio entre los más grandes de la literatura norteamericana de finales del siglo pasado, no es la trama que por otro lado tanto recuerda a la propia vida del autor, y donde sucede todo tipo de desgracias y despropósitos que sirven de tapadera para el relato descriptivo de un turbio Los Ángeles que se asemeja en fuerza y decisión a lo que hiciera ese otro genio llamado Raymond Chandler. Lo que auspicia el mérito de <span style="font-style: italic;">Sueños de Bunker Hill</span>, así como de toda la producción anterior de Fante, reside en la contundencia de un estilo que desprecia por inservible la mascarada y el artificio que tanto gusta a los próceres de la literatura universal de todos los tiempos. Fante cuenta las cosas tal cual son, sin un gramo de grasa. Cada una de las frases allí puestas, en el sitio que les corresponde, son carpetazos de contundente y lapidaria sencillez que logran que los ojos fluyan por la página como tablas de surf sobre las olas del pacífico. Y eso lo consigue sin menospreciar la adjetivación más exacta y con una verborrea digna de cualquier gramático. Fante es un genio del estilo; ahí reside su jugo, su gracia, su esencia.<br /><br />Por eso no me extraña que fuera un total desconocido en la escena literaria norteamericana hasta poco antes de morir. Incluso no será hasta después de su óbito cuando el esquivo éxito desande el camino y encumbre como merece al escritor maldito. El mérito de esto, dicho sea de paso, se lo debemos a Charles Bukowski, quien defendió a capa y espada la obra de Fante incluso cuando éste aun vivía (dicen las malas lenguas –o buenas, según se mire– que fue precisamente Bukowski quien instigara a Fante en la culminación de la tetralogía iniciada con <span style="font-style: italic;">Camino a los Ángeles</span>, cuando apenas podía moverse ya de la cama, razón por la cual este libro no fue escrito sino dictado a su mujer apenas un año antes de su muerte, en 1983). Pero comoquiera que fuese, Fante sentó un precedente, creo una escuela a la que se adhirieron escritores que a su vez crearon otras escuelas como la del Realismo Sucio. Y todo en base a un estilo preciso y no por ello menos preciosista, directo y agresivo como una pedrada en la cabeza, límpido como un paritorio, sin ambages y con una euritmia tal que pareciera condenar al sinsentido a la ley de la gravedad.<br /><br />Fante es un escritor de los de verdad; al que te invito a que descubras, si no los has hecho ya, o a que releas de vez en cuando por aquello de no perder las buenas costumbres y los mejores gustos.<br /><br />Ahí queda la primera reseña. GRACIAS. <br /></div>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com2